tag:blogger.com,1999:blog-14898364537699633142024-03-13T04:39:25.378+01:00" Ah, vous écrivez ?"Blog littéraire.Khéopshttp://www.blogger.com/profile/15621576259538330084noreply@blogger.comBlogger80125tag:blogger.com,1999:blog-1489836453769963314.post-87865926610155107342015-10-26T15:13:00.003+01:002015-10-26T15:13:59.001+01:00Il pleut<!--[if gte mso 9]><xml>
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<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"></span><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Il pleut. Des rigoles
dégringolent le long de la vitre froide. Les gouttes clapotent sur le toit de
l'appentis. Penchée sur mon clavier, je remanie le chapitre 13 de mon nouveau
roman. L'éditeur veut les corrections pour mardi prochain, je sais à quoi je
vais occuper mon week-end. De toute façon, la météo prévoit encore de la
pluie... </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"> </span>
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">"Derrière
le grand chêne, s'élevait une clôture en bois blanc. Luc grimpa sur les
traverses et observa ce qu'il se passait de l'autre côté."</span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Entre mes omoplates,
une légère douleur prend place. Trop longtemps assise à travailler, mauvaise
position dirait mon kiné ! Je décide de faire une pause, une tasse de thé me
fera le plus grand bien ! Quelques mouvements pour détendre mon dos, une
poignée de fruits secs, une gorgée du liquide chaud et je retourne à mon
labeur. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">"Une
grande table était dressée au milieu du jardin. Deux hommes et une femme, vêtus
de combinaisons argentées, un casque à antennes sur la tête équeutaient des
haricots verts. Luc les fixait avec intérêt. C'est alors que la femme
l'aperçut. Il baissa vivement la tête mais trop tard ! La femme le désigna à
ses compagnons et tous trois se dirigèrent vers la clôture derrière laquelle
l'enfant se cachait." </span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">La pluie claque sur les
volets. C'est bizarre ce bruit, on dirait presque que quelqu'un flagelle le
bois ! Je crois qu'un orage se prépare. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Cling,
cling</i> ! Ah, ça ce n'est pas le bruit de la pluie ! Pourvu que le mauvais
temps n'ait pas abimé quelque chose ! Je me lève et vais voir de quoi il
s'agit. Derrière la vitre, la nuit prend place doucement.<i style="mso-bidi-font-style: normal;"> Clong</i> !!! Je sursaute. Qu'est-ce que c'est que ce truc ? Ça vient
de l'entrée. Le cœur battant je me dirige vers la porte. J'attrape au passage
un parapluie dont je serre fermement le manche. On ne sait jamais, ça peut
toujours servir. Une lueur clignote au dehors. Avant que j'aie pu faire quoi
que ce soit, la porte s'ouvre en grand et une forme immense, encapuchonnée dans
une combinaison blanche surgit dans le hall d'entrée. Des antennes semblent
surgir de son crâne.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">"Aaaahhh !"
Je hurle et brandis mon arme improvisée. Voilà que les aliens de mon roman
débarquent chez moi. Mais je sais ce qu'ils vont faire, je les ai créés ! J'ai
donc de l'avance sur eux. Prenant mon courage - et mon parapluie - à deux
mains, je me rue sur l'importun.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">"Eh mais ça va pas
? Marion, tu es folle ou quoi ? C'est moi, Jacques !"</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Jacques ? <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Mon</i> Jacques ? Mais... C'est alors que la
forme se redresse et, d'une main, rejette la capuche de sa combinaison en arrière.
Et je vois surgir la tête ébouriffée de mon mari, le visage marbré de traces
noires, les joues dégoulinantes de pluie. Son ciré blanc à oreilles de Mickey a
laissé une grosse flaque d'eau sur le carrelage.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">"Jacques ? Mais
qu'est-ce qu'il t'est arrivé ? Tu m'as fait une de ces peurs !</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">— J'ai crevé juste au
coin de la rue ! La voiture a fait un écart et j'ai heurté le lampadaire en
face, l'ampoule fait du morse maintenant ! J'ai essayé de changer la roue mais
avec toute cette pluie, j'y vois rien du tout, je crois que je vais appeler un
dépanneur."</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">A ce moment précis, un
grand coup de vent a fait claquer la porte et la lumière s'est éteinte,
plongeant dans le noir tout le quartier. Et comme une houle, un énorme,
irrépressible et irrésistible fou rire m'a secouée des pieds à la tête ! </span></div>
Khéopshttp://www.blogger.com/profile/15621576259538330084noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1489836453769963314.post-66528146026560035742015-10-26T15:04:00.001+01:002015-10-26T15:05:36.774+01:00Notre cher Henri<!--[if gte mso 9]><xml>
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des derniers adieux. Les pétales de roses s'envolent de mes mains, viennent
s'échouer sur le bois blond. Quelques secondes à le fixer des yeux et je
m'éloigne. Je pense au discours du maire, tout à l'heure à l'église.</span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ascii-font-family: Calibri; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin; mso-hansi-font-family: Calibri; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">"Notre cher Henri, si dévoué pour sa commune... cette âme
généreuse et vraie... cet homme simple et bon...". </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ascii-font-family: Calibri; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin; mso-hansi-font-family: Calibri; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">Mon père, vu de l'extérieur. Entre nos quatre murs ma mère
souffrait, délaissée par un mari volage. Elle donnait le change en public,
jouait le rôle de la parfaite épouse, heureuse et comblée. Elle aura sauvegardé
les apparences jusqu'au bout. Elle compensait en m'inondant de tendresse. Et les
nuits qu'elle passait seule n'étaient pas toujours semblables car elle écrivait.
Chaque fois sous sa plume le monde se recréait, se parait des couleurs
chatoyantes d'un bonheur qu'elle avait cru possible et qui lui glissait entre
les mains. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ascii-font-family: Calibri; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin; mso-hansi-font-family: Calibri; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">Mon père estimait que ma mère me couvait trop, qu'elle ferait de
moi une poule mouillée. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ascii-font-family: Calibri; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin; mso-hansi-font-family: Calibri; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">"La vie est dure, il n'y a pas de place pour les
faibles, il faut endurcir ce garçon si on veut qu'il devienne quelqu'un".</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ascii-font-family: Calibri; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin; mso-hansi-font-family: Calibri; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">J'entends encore ses paroles qui me terrorisaient. Il avait décidé
de m'inscrire chez les scouts. Une fois par mois le groupe partait faire du
camping. Je détestais ça. Enfant unique, sensible et délicat, je supportais mal
la promiscuité de la vie collective, la rudesse de gaillards sportifs qui me
dépassaient tous d'une tête, le manque de confort de la vie en plein air, les
araignées, les fourmis, le froid en hiver... Je fus vite en butte aux
railleries des autres garçons. Ma mère me manquait et surtout, j'avais peur la
nuit. Chaque bruit me faisait sursauter, chaque mouvement me mettait en alerte.
Les yeux grands ouverts dans le noir, le cœur en émoi, je restais des heures
sans dormir, avant de sombrer, vaincu par la fatigue. Mais même endormi je ne
trouvais pas le repos. D'horribles cauchemars me malmenaient et je me
réveillais en hurlant de frayeur, provoquant la grogne de mes camarades de
chambrée.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ascii-font-family: Calibri; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin; mso-hansi-font-family: Calibri; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">Je rêvais d'une femme vêtue de voiles qui ondulaient autour de son
corps mince. Elle était belle mais de cette beauté froide et lisse qui n'attire
pas la sympathie. Elle ne souriait jamais. Ses yeux sombres me fixaient, cruels.
Sous le bras gauche de la belle jeune femme, un lézard noir ondulait. J'en
avais très peur. Au fil du rêve, le lézard grossissait, grossissait et venait
s'enrouler autour de moi. La femme éclatait alors d'un rire fou tandis que le
lézard m'étouffait... </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ascii-font-family: Calibri; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin; mso-hansi-font-family: Calibri; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">Les cauchemars s'étaient aussi manifestés à la maison et mon père
voyait là la nécessité de poursuivre mon endurcissement. Ma mère avait trouvé
un moyen pour me réconforter. Elle écrivait mes rêves, inventant un petit héros
qui me ressemblait et surmontait tous les obstacles. Ces histoires mettaient à
distance la terreur et calmèrent les mauvais rêves. Lorsque ma mère est morte,
j'ai récupéré et lu tous ses cahiers. Une phrase m'avait marqué à l'époque, que
je connais par cœur : "Il crut voir, dressée contre la nuit, une géante
toile d'araignée." J'aime à penser que les contes de ma mère sont pour
quelque chose dans la maîtrise adulte de mes peurs. Mon père n'a jamais su que
sa femme écrivait. Il ne saura jamais que ce qu'il aurait qualifié
"d'historiettes de bonne femme" seront en librairie dans trois mois
et apporteront à son auteur, j'en suis sûr, une notoriété bien plus grande que
le statut d'élu communal de son mari. </span></div>
Khéopshttp://www.blogger.com/profile/15621576259538330084noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1489836453769963314.post-83269288536492655212014-05-01T20:12:00.003+02:002014-05-01T20:12:56.869+02:00Un enfant du pays<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Les arbres de la
place arborent une crinière rousse, dont quelques cheveux tombés tapissent déjà
le sol. L’été est loin désormais et des senteurs mouillées de champignon et de
sous-bois flottent dans l’air. J’aime ces odeurs sauvages qui nous rappellent
la présence souveraine de la nature et la fuite inexorable des saisons. Lorsque
j’ai poussé la grille, elle a grincé dans le froid matin d’automne. L’école n’a
pas changé. Sa façade de pierre, percée de quatre fenêtres aux volets bleus se
dresse au milieu de la petite cour au macadam usé. De chaque côté du bâtiment,
le même gazon pelé, parsemé de fleurs de pissenlit, frissonne sous le soleil
pâle. Aucun cri d’enfants, aucun rire ne résonne ici. Ce sont les vacances de
la Toussaint et la petite école abandonnée attend sagement le retour prochain
des élèves. Lorsque j’étais moi-même enfant, j’ai étudié entre ces murs.
J’ouvre la porte doucement, le couloir étroit m’invite. Au fond, une salle de
classe : je m’avance, mes chaussures glissent sur le carrelage,
silencieuses. Et soudain, le passé refait surface, m’assaille, déploie ses
formes et ses couleurs. Le souffle court, le cœur en émoi, je m’assoie à un
petit bureau fané, lustré par tant de mains, par tant de manches. Le trou de
l’encrier est vide, le bois foncé strié de lettres et de dessins griffonnés
hâtivement ou creusés à la pointe du compas. Je revois mon instituteur en
blouse grise, la barbiche sévère et l’œil attentif. Je sens à nouveau le parfum
âcre de la craie, j’entends son crissement sur le tableau noir, le
bourdonnement monotone des voix qui psalmodient l’alphabet… Au premier rang, Annette
est assise, ainsi que Jacques, et François et Marie, ses longs cheveux blonds
épars sur ses épaules. La petite Marie de mon enfance, devenue jeune femme, a
épousé mon meilleur ami, le séduisant Paul, apparu un beau jour de septembre
dans la classe, et qui venait de la ville. Le nouveau comme on disait, comme on
a dit longtemps. Paul, l’enfant d’ailleurs et moi l’enfant du pays. Amis comme
les doigts de la main. J’étais témoin à son mariage, témoin de son bonheur et
de celui de Marie. Je soupire. Comme j’avais le cœur lourd, ce jour-là ! Un
goût amer dans la bouche. Je n’ai jamais rien dit, ni à Paul ni à Marie et j’ai
donné le change, j’ai souri, j’ai même ri. J’avais passé l’École Normale des
années auparavant et j’étais devenu instituteur. J’avais quitté le village,
muté à cinq cent kilomètres de là, dans une petite ville anonyme où mon propre
anonymat me convenait parfaitement. Dès lors, j’ai coupé les ponts avec tout le
monde. Aujourd’hui que l’heure de la retraite a sonné, ma présence ici après
presque quarante ans d’absence sonne comme un retour aux sources. La même
école, la même classe, toujours l’odeur de la craie et de la poussière qui danse
dans le soleil. Pourquoi suis-je revenu aujourd’hui ? J’ai appris que Paul
et Marie s’étaient séparés. Qu’est-ce que j’ai cru ? Quelle folle illusion
s’est emparée de moi ? Je sais pourtant qu’on ne recolle jamais les
morceaux du passé. Je sais aussi que ma place n’est pas ici, n’est plus ici. Je
vais retourner dans ma ville, anonyme parmi les anonymes et j’emporterai mon
secret avec moi. Je ne dirai jamais à Paul qu’il a été le seul, l’unique amour
de ma vie. </div>
Khéopshttp://www.blogger.com/profile/15621576259538330084noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1489836453769963314.post-72360531376634141732014-05-01T20:03:00.000+02:002014-05-01T20:03:16.699+02:00L'artiste<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Il a des étoiles dans les yeux,
il rit il pleure pour de faux pour de vrai, qu’importe ! Sa vie c’est sa
passion sa passion c’est sa vie. Il saute il danse il virevolte il s’écroule.
Il se relève il repart il reprend ses rêves là où il les a laissés jamais
longtemps jamais trop loin. Il ne les comprend pas toujours ils ne le
comprennent presque jamais. Les autres. Pourtant il écrit la vie leur vie, il
la chante il la danse il la montre il la transforme. Il les connaît par cœur
par corps là ou ailleurs, partout toujours. Il rit il pleure il dit… Et c’est
vrai et ça sonne et ça vibre. On l’aime on le déteste il est riche il est
pauvre il vit il meurt il sait mais ne sait pas. Pourquoi… Il a des étoiles
dans les yeux des rêves au creux des mains de la tristesse à revendre…
l’artiste.</div>
Khéopshttp://www.blogger.com/profile/15621576259538330084noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1489836453769963314.post-42220270431930044502014-05-01T19:59:00.001+02:002014-05-01T19:59:35.186+02:00Constance<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-top: 10.0pt; text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><u><span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%;"></span></u></b>« La première fois que je l’ai vue, elle ne m’a pas fait une forte
impression. J’avais cependant remarqué la finesse de ses chevilles et ses longs
cheveux bruns. Je me suis dit qu’ils allaient bien avec son prénom. Pour moi,
une Constance ne peut pas être blonde. Question de sonorité. Dès la deuxième
coupe de champagne, elle riait comme une petite fille, en éclats cristallins
qui éclataient comme les bulles de son breuvage. Je crois que c’est à ce moment
que je suis tombé amoureux. De son rire tout d’abord, puis d’elle tout entière
ensuite. Amoureux fou.
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-top: 10.0pt; text-align: justify;">
Rien n’était trop beau pour elle. C’était facile pour moi, j’avais gagné
au loto une somme pour laquelle il m’aurait fallu trimer plusieurs vies avant
de la rassembler. Mon salaire d’enseignant faisait pâle figure à côté. J’avais
quitté la profession. Les élèves ne me manquaient pas. A la place, je gérais
les conflits sociaux et les dividendes que me rapportait le groupe de presse
que j’avais racheté. Quoiqu’en injectant de l’argent frais dans une entreprise
au bord de la faillite, j’avais calmé bien des ardeurs syndicalistes. Et
garanti les emplois menacés. Au fil du temps, j’ai même développé l’activité,
plus florissante que jamais aujourd’hui. Au passage, je me suis octroyé la
rédaction en chef du nouveau magazine littéraire. J’ai toujours rêvé d’écrire. Et
puis quand tout cela m’ennuyait, je déléguais et je partais, aux Maldives, à
l’Ile Maurice ou ailleurs, là où mon inspiration du moment me poussait. Je
pouvais le faire. Parfois, je devais me le répéter pour en être bien sûr :
« Tu peux le faire, tu as l’argent, tu es riche ». </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-top: 10.0pt; text-align: justify;">
Ça, Constance l’avait bien compris, et plus vite que moi. Elle profitait
de mes largesses avec spontanéité et innocence, comme une petite fille à qui
l’on offre des cadeaux. Sans complexe. Au fond, ça ne me dérangeait pas, je
l’ai dit j’étais fou amoureux, et puis même en vivant sans compter, je pouvais
encore assurer la vie entière de plusieurs héritiers, si j’en avais eu, et l’appétit
vorace du fisc. Les bijoux, les voyages, les spectacles, les appartements, les
vêtements de luxe, je ne lui refusais rien. Pourquoi l’aurais-je fait, puisque
je pouvais lui offrir tout cela ? Son sourire enfantin et son rire en
cascade me payaient en retour. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-top: 10.0pt; text-align: justify;">
Pourtant, quelque chose me tracassait. Constance préférait souvent
profiter de tout cela sans moi. Elle allait au spectacle avec ses amies,
partait en voyage avec elles. Elle s’éloignait, se détachait inexorablement.
Jusqu’au jour où j’appris, par hasard, qu’elle me trompait. Constance avait un
amant ! Un petit écrivaillon à deux balles qui venait de faire un petit
succès d’estime dans une petite maison d’édition. Ma petite vie éclatait. Je
fis une scène épouvantable à Constance et lorsque j’eus fini ma diatribe, un
rire de cristal, moqueur et léger s’échappa de la bouche en cœur de la garce.
Un rire de petite fille qui a cassé son jouet et en réclame un autre, jetant
l’ancien à la poubelle comme un vulgaire yaourt périmé. Mon sang n’a fait qu’un
tour. Je l’ai giflé à toute volée. Sa tête a heurté le rebord de la table en
marbre. C’est quand j’ai vu le filet rouge au coin de ses lèvres que j’ai
compris. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-top: 10.0pt; text-align: justify;">
Et vous savez quoi, Maître ? Ce qui me manque le plus, c’est son
rire, son rire d’enfant espiègle, ce rire qui avait su si bien m’embobiner. »
</div>
Khéopshttp://www.blogger.com/profile/15621576259538330084noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1489836453769963314.post-50081058337261161402014-02-18T17:34:00.004+01:002014-05-01T19:47:59.130+02:00Tu marches côté soleil<!--[if gte mso 9]><xml>
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<div class="MsoNormal" style="margin-top: 10.0pt;">
<span style="font-family: inherit;"> Tu marches côté soleil sur les pavés
disjoints d’une rue du sud. Tu es un peu à contre-jour, silhouette sombre sur
façade ocre. J’étrennais mon nouvel appareil, je ne savais pas bien comment me
placer. La photo n’est pas belle, pourtant on te reconnaît. Sur celle-ci, tu es
sur les hauteurs de Stockholm, une mèche brune s’échappe de ton bonnet rouge.
Tu regardes le fleuve, les arbres couleur automne, les maisons de bois, vertes,
bleues, jaunes…<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Tu souris. Il faisait
froid, ce jour-là. Sur cette autre, tu es sur le pont des Arts, à Paris, tu
fais le clown devant les cadenas dont les clefs ont été jetées on ne sait où. Sur
celle-là, tu as voulu que je te prenne au centre de l’arène de Séville, tu
faisais semblant de dompter le taureau, ta muleta invisible, je la voyais
tournoyer dans le soleil. Tu n’avais pas voulu quitter ton bonnet, malgré la
chaleur de juillet. Te voici maintenant à Porto, tu penches la tête par la
fenêtre du vieux tramway, on ne voit que ton dos… J’ai étalé devant moi tous
ces clichés où tu es. Là, tu as trois ans, perché sur un cheval du carrousel du
Sacré-Cœur. C’était le jour de ton anniversaire. On aurait dit un angelot,
bouclé comme un chérubin. Ici, tu dois avoir neuf ans, je crois. Tu portes ton
bonnet rouge enfoncé jusqu’aux yeux, tu fais une grimace rigolote. On avait
bien ri ce jour-là… Te voici au ski, avec ta classe. Je reconnais madame
Lambet, ton institutrice, et puis tous tes camarades qui t’entourent :
Maëlle, Frédéric, Yohann, Clara… Ton sourire est magnifique. Tu étais revenu
épuisé mais heureux. </span>
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-top: 10.0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Quand je ferme les yeux, je te vois
marcher, les bras écartés, pas à pas, concentré, sur le rebord en pierre du mur
de chez mamie. Ton bonnet un peu trop grand plissait sur ton front. Tu n’as pas
voulu que je te photographie, ce jour-là. Tu es tombé du mur, ta main droite
saignait. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-top: 10.0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">J’ai fait deux piles de photos. Celles
où tu portes ton bonnet est la plus fournie. Tu as entre neuf et onze ans. Tu
ne voulais plus le quitter. Tu dormais même avec. Tu disais : « Il me
tient compagnie, c’est comme un doudou. » Ici, tu l’avais posé sur le banc
à côté de toi, juste une seconde. Tu as crié, tu as pleuré quand tu as vu que
j’avais pris le cliché. J’ai dû te consoler, longtemps, et te bercer jusqu’à ce
que tu t’endormes, apaisé. La trace des larmes avait creusé deux sillons blancs
sur tes joues amaigries. Désormais, tu portes ce bonnet sur toutes les photos,
jusqu’à la fin. Hiver comme été. Tu ne voulais pas qu’on voie tes cheveux
disparus, ton crâne lisse et blanc. Tu ne voulais pas du regard apitoyé des
gens, des questions qui ne manquaient jamais… Auxquelles tu ne voulais pas que
je réponde. Sur cette photo-là, tu as beaucoup maigri, tu flottes dans tes
vêtements, même ton bonnet rouge glisse. Tes yeux cernés fixent l’objectif avec
gravité. Tu es beau. Dans trois mois, tu auras onze ans. Je sais maintenant que
tu ne les atteindras pas. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-top: 10.0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Je range les photos. Je n’en garde
qu’une, celle où tu as porté ton bonnet rouge pour la première fois. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></div>
Khéopshttp://www.blogger.com/profile/15621576259538330084noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1489836453769963314.post-45881407229563764652014-02-18T17:31:00.000+01:002014-02-18T17:31:10.636+01:00Cocoonia<!--[if gte mso 9]><xml>
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<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-top: 15.0pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%;"></span>Son père et avant lui son grand-père lui avaient conté ses merveilles. Il
n’avait eu de cesse de la découvrir. Il l’avait cherchée toute sa vie. La
Ville. Aujourd’hui, au terminus de son existence, alors que la
distance parcourue se chiffre en milliers de kilomètres et qu’il vient de
descendre de l’autocar, il en est sûr, elle est là. Il a en main la carte
amollie à force de manipulations. La croix qu’il a tracée au milieu de nulle
part, c’est elle, la ville tant rêvée, tant espérée. Pourtant, il ne voit rien.
Pas d’immeubles sombres ou clairs, pas de façades, aucun véhicule, pas un son.
Nulle rue ne se devine, rien n’arrête le regard. Aucune âme qui vive. Il marche
sur un sentier pierreux, parmi des champs d’herbes folles et au loin, seuls les
troncs gris de grands arbres verts se dessinent sur le ciel, comme autant de
sentinelles silencieuses. Il avance à petits pas et découvre un plan d’eau à sa
droite. L’air est tiède. Où est donc cette ville merveilleuse si vantée par ses
aïeux ? Se serait-il trompé ?
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-top: 15.0pt; text-align: justify;">
Bientôt, d’autres sentiers quadrillent le paysage, ébauchant une
géométrie naturelle, qui se confirme au fil de ses pas. C’est alors qu’il
aperçoit au milieu de la verdure, des formes rondes ou ovales, dont les teintes
se déclinent de la plus claire à la plus sombre, du blanc laiteux au noir
corbeau. Blotties entre les feuilles, regroupées comme de petits pâtés de
maisons, ce sont les fameuses habitations de Cocoonia. Il s’approche, écarte de
la main les roseaux et en découvre d’autres, comme autant de quartiers disséminés
sur le territoire, parcourus de chemins sinueux. Certaines habitations lui
arrivent aux genoux, ressemblent à de gros cailloux ou de petits menhirs,
d’autres pourraient tenir dans son poing fermé s’il s’avisait d’y toucher. Mais
alors, il verrait aussitôt surgir les gardiennes de ces lieux, les femmes aux
seins lourds et au regard dur à celui qui viendrait troubler le repos de leurs
œufs. Car ce sont bien des œufs, ces demeures à la coquille translucide, sous
laquelle on pourrait presque voir onduler un frisson. Les femmes ne sont pas là
mais il sent leur présence inquiète et rassurante. Il déambule et s’émerveille
de la typographie de Cocoonia, chaque secteur embrassé par la nature. Les
arbres eux-mêmes abritent entre leurs branches, dans de vastes nids de
feuillages, des cocons, promesses de vies futures. Au détour du sentier, le lac
s’offre à lui. Il contemple, comme au fond d’un miroir, en négatif, la même
ville d’œufs groupés bientôt éclos, au bord de sentiers de galets et de champs
d’algues aquatiques. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-top: 15.0pt; text-align: justify;">
Soudain, le plan d’eau se ride, des bulles montent des profondeurs et
viennent éclater en surface. Il distingue des frétillements pressés, des
ondulations marines. Puis, dans une envolée multicolore qui lui fait lever la
tête, les ailes de milliers de papillons zèbrent le ciel. Enfin, des femmes se
lèvent d’entre les roseaux, attentives aux légers craquèlements des œufs, qu’il
perçoit lui aussi, le cœur en émoi. C’est bien elle, la ville qu’il a tant
cherchée et dont les merveilles lui sont enfin dévoilées. Alors, il s’éloigne
doucement, quitte les sentiers, recule jusqu’aux confins de la cité. Accompagné
du bruissement de la vie, il s’allonge dans l’herbe et, confiant, n’attendant
plus rien, s’endort.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
Khéopshttp://www.blogger.com/profile/15621576259538330084noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1489836453769963314.post-8504803959201418942014-02-18T17:29:00.001+01:002014-02-18T17:29:29.342+01:00Le Roi de la basse-cour(extrait)<br />
<br />
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<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="color: #ff6600;">Scène 4.</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="color: blue;">La fermière</span></b> :
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">(qui fait sa ronde pour vérifier que tout
va bien et aperçoit Coquelin)</i> Tiens, qu’est-ce qu’il a ce coq ? Mais
mon cochon, tu t’es roulé dans la boue ! Viens donc là ! </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">(Elle attrape l’animal, se dirige vers le
tuyau d’arrosage, ouvre le robinet, et voilà notre Coquelin aspergé des pattes
à la crête. En un instant, il a retrouvé ses belles plumes colorées. Et il n’a
plus l’air malade du tout !) (jeu du coq qui se débat sous le jet d’eau)</i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="color: blue;">La fermière</span></b> :
Voilà, c’est-y pas mieux comme ça ? Et ne recommence plus tes
bêtises ! </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="color: blue;">Églantine</span></b> :
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">(qui s’est approché avec les autres
poules, en cercle autour du coq)</i> Oh, ça n’a pas marché ! </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="color: blue;">Coquelin </span></b>:
Ce n’était pas une bonne idée, il faut trouver autre chose !</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
(<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Les poules se regardent, regardent le coq,
baissent la tête. Coquelin est étonné. <span style="color: red;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span>Jeu <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>de<span style="color: red;"> </span>regards)</i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="color: blue;">Coquelin</span></b> :
Qu’est-ce que vous avez ? </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; tab-stops: 443.25pt right 16.0cm; text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="color: blue;">Capucine </span></b>:
Il n’y a qu’une seule solution. Il faut que tu te sauves de cette ferme.<span style="mso-tab-count: 1;"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; tab-stops: 443.25pt right 16.0cm; text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="color: blue;">Coquelin </span></b>:
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">(dans un grand silence, il ouvre de
grands yeux)</i> Me sauver ? Mais… je suis votre coq ! Comment
allez-vous faire sans moi ? </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; tab-stops: 443.25pt right 16.0cm; text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="color: blue;">Poule noire</span></b> :
Ne t’en fais pas pour nous, on se débrouillera. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="color: blue;">Coquelin</span></b> :
Mais on n’a jamais vu une basse-cour sans son coq ! Je ne peux pas partir ! </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="color: blue;">Poule noire</span></b> :
Tu préfères passer à la casserole ? Tu n’as pas le choix, c’est une
question de vie ou de mort !</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="color: blue;">Coquelin</span></b> <i style="mso-bidi-font-style: normal;">: (pousse un énorme soupir et hoche la tête
en signe d’approbation.)</i> </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="color: blue;">Coquelin</span></b> :
(<i style="mso-bidi-font-style: normal;">il fait ses adieux à toute la basse-cour
avant d’aller se coucher. Jeu des adieux, musique triste et grandiloquente)</i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="color: #ff6600;">Scène 5.</span><span style="color: blue;"></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="color: blue;">Le comédien en
voix off</span></b> : Aux premières lueurs de l’aube, Coquelin se glisse à
travers la haie du jardin, et sans se retourner, s’aventure sur le chemin
caillouteux. Il marche comme ça jusqu’à onze heures. Ses pattes lui font mal.
Il a chaud et soif malgré le faible soleil de novembre. De l’eau bien fraîche,
voilà ce qui lui faudrait ! Mais tout autour de lui, pas la moindre petite
flaque. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">(passage joué) </i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="color: blue;">Coquelin </span></b>:
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">(apercevant un oiseau qui picore des
baies rouges dans un buisson</i>) Je n’ai rien mangé depuis ce matin, j’ai
faim ! Peut-être pourrais-je goûter moi aussi ces choses rouges ? <i style="mso-bidi-font-style: normal;">(l’oiseau, dérangé, se sauve. Coquelin
croque une baie)</i> C’est juteux et sucré, mais je préfère le maïs. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">(Comme il a faim, il en mange quand même une
bonne quantité avant de poursuivre son chemin.) </i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="color: blue;">Coquelin</span></b> :
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">(Un peu plus loin, il retrouve l’oiseau,
occupé à déterrer un ver.) </i>Pouah ! Quelle horreur ! Ne me dis pas
que tu vas manger ça ! </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="color: blue;">L’oiseau </span></b>:
Bien sûr que si ! C’est délicieux ! Tu en veux ? </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="color: blue;">Coquelin </span></b>:
Certainement pas ! J’ai déjà goûté ces choses rouges, là-bas. Ça me suffit</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; tab-stops: center 8.0cm; text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="color: blue;">L’oiseau</span></b> :
Comme tu voudras ! <i style="mso-bidi-font-style: normal;">(l’oiseau
s’envole)</i></div>
Khéopshttp://www.blogger.com/profile/15621576259538330084noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1489836453769963314.post-18167213501138331952014-02-18T17:19:00.000+01:002014-02-18T17:19:32.802+01:00Visite familiale(extrait)<br />
<br />
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<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="color: red;">La mère</span>, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">sur un
ton joyeux un peu forcé</i> : Alors maman, qu’est-ce que tu racontes de
beau ? </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="color: red;">La grand-mère</span> : Que veux-tu que je te
raconte ? Je reste enfermée dans cet appartement à longueur de
journée ! A part la concierge qui me monte mon courrier, je ne vois
personne. Et la concierge, entre nous, elle devient de plus en plus
désagréable. Je crois que je ne lui donnerai pas d’étrennes cette année.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="color: red;">La mère </span>: Tu dis ça chaque année, maman. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="color: red;">La grand-mère </span>: Mais cette année, je le
ferai !</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="color: red;">La mère </span>: Les filles, racontez un peu à votre
grand-mère ce que vous avez fait, cette semaine ! </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="color: red;">Anna</span> : Au collège, en SVT, on en est à la
reproduction.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="color: red;">La grand-mère </span>: La reproduction ? La
reproduction de quoi ? </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="color: red;">Anna</span>, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">sur un ton
d’évidence</i> : Ben, comment on fait les bébés, tiens ! </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="color: red;">La grand-mère</span>,<i style="mso-bidi-font-style: normal;">
choquée</i> : Vous apprenez ça au collège ! <i style="mso-bidi-font-style: normal;">A sa fille</i> : Et tu laisses ta fille dans cet
établissement ?</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="color: red;">La mère </span>: Mais, maman, c’est le programme, c’est
pareil dans tous les collèges ! </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="color: red;">La grand-mère </span>: Et bien, de mon temps… </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="color: red;">Célia</span>, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">l’interrompt</i> :
Mais les temps ont changé mémé ! <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Elle
regarde Lucie et lui sourit tendrement.</i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="color: red;">Anna </span>: ben oui, et puis c’est la vie quoi ! C’est
comme pour Célia et Lucie… </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="color: red;">La mère</span>, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">précipitamment</i> :
Je crois qu’il est l’heure de goûter. Anna, vient avec moi dans la cuisine, on
va préparer le chocolat de mémé.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="color: red;">Anna</span>, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">bougonne</i>:
Pourquoi moi ? C’est toujours moi qui prépare son chocolat, j’en ai
marre ! Célia peut bien aider aussi ! </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="color: red;">La mère</span>, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">se lève</i> :
Tu ne discutes pas et tu viens ! <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Anna
se lève à contrecœur et suit sa mère</i>.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="color: red;">La grand-mère </span>: Ah oui, c’est vrai, il est
bientôt 16 heures ! <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Se tourne vers
Lucie</i> : Et vous ma petite Julie, que faites-vous dans la vie ?</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="color: red;">Célia</span> : C’est Lucie, mémé. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="color: red;">La grand-mère </span>: Oui, peut-être…</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="color: red;">Lucie</span>, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">un peu
gênée</i> : Je suis professeur de piano, madame.</div>
Khéopshttp://www.blogger.com/profile/15621576259538330084noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1489836453769963314.post-9930861724215782072013-12-16T22:17:00.004+01:002013-12-16T22:17:48.224+01:00Mourir en paix<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">A
la terrasse d’un bistrot, deux amis assis discutent autour d’un café. L’un des
deux tient une feuille de papier à la main. Il lit :</i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
« Ça commence par :
« Je cherchais un endroit tranquille où mourir. »</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
—Et ?</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
—Et, euh… <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>c’est l’histoire d’un SDF qui en a marre de la
rue. En plus, il a appris que son ex allait se remarier, que ses gosses
voulaient plus lui causer. Tu vois, il en a plus rien à cirer de la vie.
Seulement, il veut pas mourir n’importe où ni n’importe comment. Alors, il cherche
un coin tranquille.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; tab-stops: 193.5pt right 16.0cm;">
—<i style="mso-bidi-font-style: normal;"> (dubitatif</i>) Mouais… c’est mince,
non ? Tu comptes étoffer comment ?<span style="mso-tab-count: 1;"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; tab-stops: 150.0pt 193.5pt;">
—Mais
attend, c’est pas fini ! <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><i style="mso-bidi-font-style: normal;">(il s’anime)</i> Il a un chien et il faut
qu’il le fourgue à quelqu’un parce que, il va quand même pas le tuer, le
chien ! Alors il cherche aussi une gentille famille qui voudra bien
l’adopter.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; tab-stops: 33.75pt 150.0pt 193.5pt;">
—Ah
ouais c’est vrai, les SDF ont toujours des chiens ! Mais la gentille
famille, il va la trouver où ? On va le refouler de partout ton mec !
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; tab-stops: 33.75pt 150.0pt 193.5pt;">
—Ah
mais y a des gens qui sont plus sympa que d’autres ! Imagine qu’il tombe
sur des gens ouverts, tolérants, qui le prennent en pitié et…</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; tab-stops: 33.75pt 150.0pt 193.5pt;">
—Attend,
c’est pas crédible ton truc ! Ou alors ton SDF, il faut qu’il passe à la
douche avant.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; tab-stops: 33.75pt 150.0pt 193.5pt 306.0pt;">
—Ben
ouais, c’est ça ! Il va aux bains douches municipaux ! Et puis il passe
chez Emmaüs pour récupérer des fringues correctes. Ça se tient, non ? </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; tab-stops: 33.75pt 150.0pt 193.5pt 306.0pt;">
—Ça
se tient, c’est sûr, on peut penser qu’il met toutes les chances de son côté.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; tab-stops: 33.75pt 150.0pt 193.5pt 306.0pt;">
—Et
oui ! Et il peut mourir en paix. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; tab-stops: 33.75pt 150.0pt 193.5pt 306.0pt;">
—Mais
il arrive quoi d’autre, dans ton histoire ? Parce que je voudrais pas
dire, mais c’est quand même maigre…</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; tab-stops: 33.75pt 150.0pt 193.5pt 306.0pt;">
—Ben
y a toute la quête pour trouver un endroit pour sa mort.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; tab-stops: 33.75pt 150.0pt 193.5pt 306.0pt;">
—
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">(ironique)</i> La quête ! C’est pas
les Chevaliers de la Table Ronde,
hein… </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; tab-stops: 33.75pt 150.0pt 193.5pt 306.0pt;">
—Comment
tu veux que je dise ? C’est une quête, quoi ! C’est difficile, je
voudrais bien t’y voir ! Par exemple, y a un petit square dans son ancien
quartier, et ben il peut pas choisir de mourir là, à cause des gosses qui
jouent ! T’imagines si jamais y en a un qui le découvre là sur un
banc ou dans un buisson, raide et froid ? Traumatisé, le mioche ! </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; tab-stops: 33.75pt 150.0pt 193.5pt 306.0pt;">
—C’est
vrai… mais, pourquoi y a un square pile à cet endroit-là ? </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; tab-stops: 33.75pt 150.0pt 193.5pt 306.0pt;">
—Ben
comme ça ! Parce que je l’ai décidé. C’est moi qui l’écris cette histoire,
je décide ce que je veux. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; tab-stops: 33.75pt 150.0pt 193.5pt 306.0pt;">
—Ok,
ok ! Je disais ça comme ça mais finalement, ton histoire, elle me
passionne pas et le public, si c’est pas passionnant, il reste pas !</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; tab-stops: 33.75pt 150.0pt 193.5pt 306.0pt;">
—Ouais
mais il rencontre un autre SDF qui veut lui piquer sa place dans le hall de la
gare. Alors ils se battent et mon SDF, le premier, je veux dire, le héros… tu
me suis ? Il le tue !!! </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; tab-stops: 33.75pt 150.0pt 193.5pt 306.0pt;">
—Hein ?
C’est n’importe quoi ! Et tu comptes devenir riche avec une histoire
pareille ? </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; tab-stops: 33.75pt 150.0pt 193.5pt 306.0pt;">
—
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">(se fâche un peu)</i> Mais tu m’agaces à
la fin ! Tu veux me démolir le moral ou quoi ?</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; tab-stops: 33.75pt 150.0pt 193.5pt 306.0pt;">
—Non,
juste te donner un conseil d’ami. D’ailleurs, tiens fais-le moi lire ton
scénar, je te dirai ce qui cloche.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; tab-stops: 33.75pt 150.0pt 193.5pt 306.0pt;">
—Euh…
c’est que…</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; tab-stops: 33.75pt 150.0pt 193.5pt 306.0pt;">
—Quoi ?
Tu veux pas me le faire lire ? T’as peur que je te le pique ? </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; tab-stops: 33.75pt 150.0pt 193.5pt 306.0pt;">
—
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">(gêné)</i> Ben, c’est pas ça, mais j’ai
juste écrit la première phrase « Je cherchais un endroit tranquille où mourir ».</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; tab-stops: 33.75pt 150.0pt 193.5pt 306.0pt;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">L’autre lui attrape la main et jette un
regard éberlué sur la feuille. Ils lèvent tous deux la tête, regard public
figé. </i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; tab-stops: 33.75pt 150.0pt 193.5pt 306.0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<br /></div>
Khéopshttp://www.blogger.com/profile/15621576259538330084noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1489836453769963314.post-5809978221247210492013-12-16T22:08:00.001+01:002013-12-16T22:08:22.799+01:00Petit bout de nuage<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="MsoNormal">
Petit bout de nuage</div>
<div class="MsoNormal">
Goutte d’eau, vent frais, mélancolie…</div>
<div class="MsoNormal">
Tu t’accroches, tu t’attaches</div>
<div class="MsoNormal">
Une larme sur ta joue</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Le ciel bleu</div>
<div class="MsoNormal">
Le ciel gris</div>
<div class="MsoNormal">
Je ne sais plus très bien… </div>
<div class="MsoNormal">
Une larme fait mal,</div>
<div class="MsoNormal">
Oh si mal…</div>
<div class="MsoNormal">
Tu pleures, si triste, si beau</div>
<div class="MsoNormal">
Ta photo sur ma vie, </div>
<div class="MsoNormal">
Ta photo me sourit</div>
<div class="MsoNormal">
Même si toi</div>
<div class="MsoNormal">
Tu n’es pas là… </div>
<div class="MsoNormal">
Et je ris des éclats de larmes en cascade. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Petit bout de nuage</div>
<div class="MsoNormal">
Goutte d’eau, vent frais, mélancolie</div>
<div class="MsoNormal">
Tu t’accroches, tu t’attaches</div>
<div class="MsoNormal">
Une larme sur ta joue</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
En hiver</div>
<div class="MsoNormal">
En été</div>
<div class="MsoNormal">
Je ne me souviens plus… </div>
<div class="MsoNormal">
Ton souffle sur ma joue,</div>
<div class="MsoNormal">
Oh ma joue…</div>
<div class="MsoNormal">
Tu cours, si là, si toi</div>
<div class="MsoNormal">
Ton regard sur les flots,</div>
<div class="MsoNormal">
Ton regard… gris si gris</div>
<div class="MsoNormal">
Même si toi</div>
<div class="MsoNormal">
Tu n’es pas là… </div>
<div class="MsoNormal">
Et je pleure en éclats de larme et de douleur </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Petit bout de nuage</div>
<div class="MsoNormal">
Goutte d’eau, vent frais, mélancolie</div>
<div class="MsoNormal">
Tu t’accroches, tu t’attaches</div>
<div class="MsoNormal">
Une larme sur ta joue</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
Khéopshttp://www.blogger.com/profile/15621576259538330084noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1489836453769963314.post-73168180078249370822013-12-16T22:05:00.000+01:002013-12-16T22:05:21.332+01:00Rouge<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Elle aime le rouge. Les roses, la
colère et la tyrannie, le sang. Elle, c’est ma femme, la Dame de cœur.
« Qu’on lui coupe la tête ! » est sa phrase préférée. Elle veut
et elle exige et le peuple obtempère, tétanisé. Ses désirs sont des ordres et nul
ne s’avise de la contredire, sous peine de mort. Moi ? On ne m’écoute pas,
je ne suis que le Roi de trèfle, le pauvre nigaud qui a, un jour de printemps,
épousé celle qu’elle n’était pas encore, la dame qui lui a donné son cœur. La
douce qui cultivait son jardin et voulait éradiquer les épines des roses. Mais
les épines ont gagné et ont éradiqué sa douceur, ne laissant derrière elles que
des égratignures. Alors, je joue aux cartes. Je marie les couleurs, je crée des
couples avec des doubles, huit de carreau avec huit de cœur, dix de trèfle avec
dix de pique. Mais le valet de pique et le valet de trèfle ne s’entendent pas.
« Je ne veux pas d’un pouilleux ! » s’exclame ce dernier. Dès
lors, le divorce est consommé et celui qui héritera du valet de pique en mariage
sera torturé. Impitoyablement. C’est la Dame de cœur qui l’a décidé. Aurais-je
dû choisir le Roi de pique comme compagnon ? Mais le pique pique, comme le
cœur coupe. Et je saigne. Pas moyen de sortir de ce jeu de cartes ! Assis
sur mon trône, je joue nuit et jour, contre moi-même. Elle, elle coupe des
têtes. Un jour… un jour peut-être, ce jeu à sens unique cessera et la
circulation à double-sens reprendra. Pour l’instant, mon double est prisonnier
de ce miroir dans lequel je m’affronte, je me confronte. J’ai décidé de passer
de l’autre côté, de le rejoindre enfin. Les éclats luisent sur ma main, sur mon
bras, sur tout mon corps meurtri. Rouge. Rouge sang. Comme elle aime. Et qu’on
me coupe la tête… </div>
Khéopshttp://www.blogger.com/profile/15621576259538330084noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1489836453769963314.post-10268429400028162602013-09-25T18:10:00.001+02:002013-09-25T18:10:29.730+02:00Evidences<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 12.0pt; text-align: justify;">
Lorène, plantée comme un piquet de grève devant la bâtisse, se disait que
le soleil ne changeait rien à la chose : le mur était et serait toujours
aussi moche. Elle se disait aussi que la grève, elle la ferait bien si elle
pouvait ! Mais dans deux heures la chaleur serait étouffante et si elle ne
voulait pas succomber comme une écrevisse bouillie, il fallait qu’elle bosse.
Elle sortit les sacs de gravats dans la cour et entreprit de gratter la
peinture écaillée avec une spatule. Elle pensa qu’il faudrait aussi vérifier
l’état de la charpente et, si besoin, prévoir l’achat de poutres
supplémentaires. Elle soupira, se demandant quelle mouche l’avait piquée quand
elle avait accepté ce poste. Seule sur une île au bout du monde, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>à quarante ans à peine et toutes ses dents (et
pas que) c’était… c’était… euh, c’était tout bonnement idiot. « Et dire
qu’à Paris, les plus beaux spécimen de mecs se baladent en liberté dans les
rues ! Je suis folle… » Et ce n’était pas le décor idyllique de cet
endroit qui changeait quelque chose ! Une île du Pacifique, aussi belle
soit-elle ne remplace pas la civilisation ! Elle travailla d’arrache-pied
pendant les deux heures qui suivirent puis s’octroya une pause. Elle était en
sueur et avait soif. Brusquement, elle se souvint qu’on était vendredi. C’était
le jour du ravitaillement. Vers onze heures, Pedro allait arriver sur son
bateau et déchargerait les victuailles nécessaires pour subsister la semaine. Ah
Pedro ! Pedro ! Il était bien plus qu’un simple pourvoyeur de vivres.
Il était aussi son facteur, son rapporteur de potins et nouvelles en tout
genre, son ami, sa bouffée d’air ! Lorène aurait bien voulu qu’il soit
encore plus que ça, mais rien à faire, elle n’était pas au goût du beau Pedro…
il fallait se faire une raison. Lorène songea avec une pointe d’angoisse
qu’elle n’était vraiment pas à son avantage dans ce vieux bleu élimé et sale,
les cheveux relevés à la « va-comme-je-te-pousse » les mains rouges et
calleuses à force de travail. De quoi faire fuir le plus aguerri des
baroudeurs ! <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Après une douche
rapide et un changement de tenue, elle s’installa à son bureau pour lire ses
mails. Cet appartement, occupé précédemment par l’ancien chargé de mission,
était resté dans l’état. Certains documents occupaient toujours les rayonnages
de la bibliothèque. Comme cet album photo qu’elle avait remarqué depuis déjà
longtemps et qu’elle mourait d’envie de regarder. Mais s’il appartenait à son
collègue, elle serait bien indiscrète de le consulter ! Oh, et puis après
tout, s’il l’avait laissé là, c’est qu’il ne comptait pas beaucoup pour
lui ! La curiosité fut la plus forte et Lorène se décida à aller le
chercher et à l’ouvrir... Des photos d’enfants jouant sur le sable ou plongeant
dans les vagues se succédaient au fil des pages. Une jeune femme aussi, belle,
grande, blonde, souriante… Un vrai cliché de pub pour du gel douche ou du
shampooing ! Le genre à faire tourner en bourrique tous les hommes !
Lorène détestait évidemment ce type de nana… Sur l’une des photos, elle reconnut
son collègue. Il s’agissait donc bien de son album, probablement oublié là
lorsqu’il était rentré à Paris à la fin de sa mission. Elle le referma et le
reposa sur l’étagère.</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 12.0pt; text-align: center;">
******</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 12.0pt; text-align: justify;">
Á Paris, la pluie noyait dans le gris les rues encombrées. Nathalie, concentrée
devant son ordinateur, rédigeait son texte. Elle avait pris du retard et devait
mettre les bouchées doubles pour rendre son rapport à son patron le soir même.
Au bout d’un moment elle s’étira et décida d’aller se faire un café. Elle jeta
un regard à la pendule : onze heures trente. Le facteur était passé et
elle descendit voir son courrier. Mais au lieu du pli urgent qu’elle attendait,
ce fut une lettre à l’écriture familière qu’elle trouva dans sa boite. Elle
s’installa à la table de la cuisine devant sa tasse brûlante et décacheta l’enveloppe
avec rage. « Merde, cette histoire n’en finira jamais ? Pourquoi donc
Philippe ne veut-il rien comprendre ? » Elle parcourut la missive à
la va-vite, la chiffonna et la jeta à la poubelle.</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 12.0pt; text-align: center;">
******</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 12.0pt; text-align: justify;">
Sur son île toujours aussi paradisiaque mais dépourvue d’hommes
intéressants, Lorène soupirait en remplissant des formulaires. Pedro était
venu, elle avait longuement discuté avec lui, faute de mieux. Lorsque le bateau
s’était éloigné à l’horizon, la jeune femme aurait aimé le retenir, monter à
son bord et s’échapper de son lopin d’Éden. Encore trois mois… Puis elle repensa
à cet album trouvé ce matin. Les photos n’avaient <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>pas été prises sur cette île, le décor était
différent. Et puis la direction ne permettait pas que l’on vienne en mission
avec femme et enfants. « Des fois que cela nous distraie de notre boulot ! »
pensa Lorène. Pour elle, le problème ne s’était pas posé, sa situation de
célibataire arrangeait tout le monde. Sauf elle, peut-être… « C’est
bizarre quand même, je me demande bien qui est cette blonde ? La
femme de Philippe est brune de chez brune ! Une grande perche mastoc, si
je me souviens bien. C’est son plan-cul ou quoi ? Avec des gosses ?
Pas crédible, tout ça ! » <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Soudain, un souvenir lui revint à esprit. Elle
avait entendu dire que Philippe était stérile et que c’était un grand regret
pour le couple de n’avoir pas d’enfants. Ces gosses sur les photos n’étaient
donc pas ceux de Philippe mais ceux de la blonde. Une première épouse ?
Qui aurait eu des enfants d’un premier mariage ? Beaucoup trop
jeune ! Lorène ne comprenait rien à cette histoire. Avec regret et très
peu d’enthousiasme, elle se plongea à nouveau dans ses documents. </div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 12.0pt; text-align: center;">
******</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 12.0pt; text-align: justify;">
Lorsque Lorène avait débarqué à Roissy ce dimanche-là, elle en aurait
presque regretté son île perdue ! « Il va falloir que je songe à
m’acheter un manteau ! » avait-elle pensé aussitôt. Certes, le climat
de la France
était bien différent de celui de l’océan Indien, mais la jeune femme était
ravie de revenir au pays. Elle reprendrait son travail de recherche, renouerait
avec quelques amis et, qui sait, trouverait peut-être l’âme sœur ! Mais en
attendant ce jour béni entre tous, (Alléluia !) elle s’était donnée une
mission : rendre à Philippe son album photo – elle l’avait apporté avec
elle - et, accessoirement – enfin, pas tant que ça - connaître le fin mot de
l’histoire. Sa curiosité n’avait fait qu’amplifier durant les trois derniers
mois de son séjour et elle s’était juré d’éclaircir le mystère. Cela occuperait
ses loisirs… Elle commença donc par se renseigner sur son collègue. Il était
marié en bonne et due forme avec sa brune épouse, mais le mariage, disait la
rumeur, ne tenait qu’à un fil qu’un malencontreux coup de canif dans le contrat
ne tarderait sans doute pas à sectionner. Et le bellâtre n’en était pas à son
coup d’essai. Par contre, point de trace, si minime fût-elle, de marmots dans
cette histoire. D’ailleurs, racontait encore la rumeur, madame avait envisagé
l’adoption, mais monsieur n’était pas d’accord, il voulait des enfants
« de son sang » bien que ce fût impossible ! Et si madame le
décidait, elle pourrait très bientôt aller voir et adopter ailleurs ! Et
donc laisser monsieur avec ses seuls yeux pour pleurer… et ses maitresses pour
le consoler ! « Dans le fond, pensait Lorène, tout le monde aurait à
y gagner ! » Sauf que la rumeur, encore elle, précisait que, si
madame ne partait pas, c’était parce qu’elle aimait monsieur… Mais elle
n’ajoutait pas, la rumeur, que la réciproque n’était pas vraie… Pas besoin,
cela tout le monde le savait. Arrivée à ce stade de son enquête, Lorène ne
savait plus que faire. C’était bien beau d’avoir recueilli ces renseignements,
mais maintenant ? Aller voir Philippe et l’interroger tout à trac ?
Il l’enverrait sur les roses en lui demandant de se mêler de ses oignons !
Ce à quoi elle pourrait répondre que c’étaient ses oignons, vu qu’il avait
laissé l’album dans l’appartement de fonction, mais non, l’argument était trop
faible. Et mesquin. Et… et sûrement d’autres choses que Lorène pressentait
vaguement. Non, ce qu’il fallait c’était retrouver la femme de l’album, la
blonde-pub-shampooing. Elle n’avait qu’un prénom, inscrit en bas d’une des
photos, et une année : Nathalie, été 2009. En réfléchissant, la jeune
femme en vint à la conclusion que le seul qui pourrait peut-être l’aider était
Fabrice, son ex. Et aussi ami proche, à une certaine époque, de Philippe. L’idée
de revoir Fabrice ne lui déplaisait pas fondamentalement et puisque c’était
pour les besoins de l’enquête, Lorène retrouva vite les coordonnées du jeune
homme.</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 12.0pt; text-align: center;">
******</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Nathalie, les
bras chargés, referma la porte d’un grand coup de pied. Les enfants couraient
déjà dans leur chambre, leurs manteaux abandonnés, gisant au milieu du couloir.
A peine la jeune femme eut-elle déposé les paquets sur la table que la sonnerie
retentit. « Zut ! Qui c’est encore ? » Elle n’avait pas
envie d’être dérangée – qui en a envie ? – mais surtout elle craignait que
ce fût Philippe. Lorsque la porte s’ouvrit sur Lorène, le soulagement et la
surprise la rendirent muette. Elle oublia de dire bonjour. Plus tard, beaucoup
plus tard, Lorène lui dirait qu’elle n’avait pas remarqué. Mais pour l’heure,
une porte ouverte les séparait et aucune des deux ne bougeait. Enfin, Nathalie
articula un « Entrez ! » sonore et joyeux, bien
qu’incongru, car non précédé du traditionnel « Vous désirez ? ».
Lorène entra et vint s’asseoir à la table de la cuisine, comme si de rien
n’était. Encore plus tard que plus tard, Nathalie lui dirait que tout cela lui
avait paru naturel. Simple aussi, si simple. Comme une évidence. Elles seraient
assises sur le canapé, chacune un enfant sur les genoux et feuilletteraient le
catalogue Ikea, en quête de mobilier pour leur nouvel appartement. Une fois de
plus, elles parleraient de Philippe, de Pierre aussi, de leur ressemblance
frappante : de vrais jumeaux, identiques physiquement, au point que même
leur mère les confondait. Pierre, le mari de Nathalie, celui de l’album photo,
le père de ses enfants. Une nouvelle fois, Nathalie raconterait l’accident,
puis le décès de Pierre. L’absence. Le vide. La présence rassurante de
Philippe, le beau-frère. Puis son insistance auprès d’elle et des enfants.
Cette requête énorme, absurde et déplacée : remplacer le mort, devenir le
nouveau papa de Paul et Julie. Pierre et lui se ressemblaient tant ! Les
enfants auraient l’impression d’avoir toujours leur père et il réaliserait
ainsi son rêve de paternité. Arguments massue mais auxquels Nathalie ne se
rendit pas. Jamais. Malgré l’insistance lourde et répétée. Un jour, la porte
s’était ouverte sur Lorène, l’évidence. Et Nathalie sut qu’elle en avait fini
avec Philippe. Avec Pierre aussi, d’une certaine façon. Elle sut aussi qu’avec
Lorène, tout commençait, tout était possible. Quant à cette dernière, elle
calcula que six mois sur une île déserte, plus quatre mois à Paris, dont trois
et demi à mener une enquête en parcourant les annuaires et les rues, plus deux
étages et un ascenseur en panne, plus un manteau chaud, des bottes et un rhume,
plus deux adorables bambins, deux avocats et un divorce, il fallait bien ça
pour trouver une âme sœur et débuter une sacrément belle histoire
d’amour ! </div>
Khéopshttp://www.blogger.com/profile/15621576259538330084noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1489836453769963314.post-53522013390809397442013-09-25T17:47:00.000+02:002013-09-25T17:47:14.566+02:00La fée du logis<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Catherine
n’avait jamais tenu entre ses mains de pistolet autre que celui du spray pour
les vitres. N’ayant rien trouvé d’autre et sans diplôme, elle maniait celui-ci
avec brio et fatalité pour la famille Duchamp, depuis déjà deux ans. Et elle
avait définitivement abandonné l’idée d’éviter les traces sur les carreaux,
faute d’un produit de meilleure qualité que ses patrons refusaient de lui
fournir. Elle disait souvent à sa copine Brigitte « tu peux pas savoir
comme ils sont radins ! » et se débrouillait du mieux qu’elle
pouvait. Les sols luisaient quand on les regardait dans un rai de soleil affaibli,
la cuisine resplendissait quand on la contemplait de loin et la fine couche de
poussière qui avait élu domicile sur les meubles n’était finalement… qu’une
fine couche de poussière qui se réinstallait dès le passage du chiffon,
lointain, très lointain cousin de la peau de chamois ! Mais
qu’importait ! Catherine n’était pas malheureuse chez les Duchamp. Même si
quelques réflexions désobligeantes sur son travail fusaient de loin en loin <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>— la moquette douteuse (l’aspirateur,
vieillard souffreteux qui s’épuisait en sifflant, prêt à rendre l’âme à chaque
passage, aurait mérité la retraite !) les WC<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>à la propreté approximative (la Javel, « la vraie »,
la seule, avait été remplacée par un « premier prix budget » qui,
pour être premier, n’était pas d’excellence !) — elle organisait ses
journées comme elle l’entendait et ses patrons n’étaient pas très regardants. Tous
les jours vers seize heures quinze, elle délaissait son plumeau pour aller
chercher les enfants à l’école. C’était le moment de la journée qu’elle
préférait. Fini de briquer, frotter, laver, ranger ! Vive le goûter, les
petits secrets et les fous rires ! Pour le plaisir de ces instants, Catherine
n’aurait pour rien au monde échangé sa place. Elle adorait Tristan et Sarah
comme s’ils avaient été ses propres enfants. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Imaginez alors
sa stupéfaction lorsque l’arme qu’elle tenait entre ses doigts déchargea
brusquement son contenu sur la chemise à carreaux de monsieur Duchamp. Un
« bang » assourdissant retentit et elle ne se souvenait pas d’avoir
appuyé sur la détente. Elle poussa un cri bref, qui s’amplifia quand elle
découvrit l’auréole rouge qui se dessinait sur le tissu bleu. Je l’ai dit, Catherine
n’était pas familière des armes à feu et sa principale qualité étant très
éloignée du sang froid qu’une telle situation aurait demandé, elle se mit à hurler
en continu. Évidemment, tout le quartier, déjà alerté par le coup de feu,
débarqua dans l’appartement des Duchamp. On retira le pistolet des mains de la
tireuse, quelqu’un cria « les empreintes, les empreintes, ne les effacez
pas, hein ! » on se pencha sur le corps inerte de la victime, on fit
asseoir Catherine qui s’époumonait toujours… et les conversations enflèrent
jusqu’à l’arrivée de l’ambulance. Mais le gant de toilette mouillé, d’habitude
efficace sur les visages tuméfiés des joueurs de rugby, n’ayant eu aucun effet
sur les beuglements de la jeune femme, une claque retentissante résonna dans la
pièce, mettant fin d’un seul coup à la fois aux bavardages et à l’hystérie de
Catherine. La plainte de la sirène mourut à l’horizon et les voisins s’en
allèrent un par un en silence, laissant le soin à la police appelée par une âme
charitable, de gérer la situation. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Catherine passa
ainsi la nuit en prison, ce qui constituait pour elle, au même titre que
l’usage de l’arme à feu, une première. Plus tard, elle dirait qu’on était loin
de l’hôtel quatre étoiles, ce dont on se serait douté… Longuement interrogée
par les forces de l’ordre, Catherine affirma qu’elle ne se souvenait plus de
rien ! Une amnésie bienvenue, selon la police mais la jeune femme n’en
démordit pas et resta inflexible jusqu’au bout. Son récit ne variait pas :
assise à la table de la cuisine, elle remplissait les assiettes des enfants.
Les Duchamp lui avaient demandé exceptionnellement de les garder pour la
soirée, qu’ils devaient passer au théâtre. L’instant d’après, sans qu’elle
sache par quel malchance la chose était arrivée, elle tirait sur monsieur
Duchamp qui s’écroulait. Entre les deux, un grand blanc, ses souvenirs
s’étaient perdus entre la cuisine et le couloir… </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Les policiers
voulurent savoir comment elle s’était procuré l’arme, s’il y avait eu une
dispute entre elle et son patron, mais la pauvre fille ne savait pas et se
bornait à répéter qu’elle ne comprenait rien à rien ! Les enfants
n’avaient rien vu, rien entendu (à part le coup de feu…) et n’étaient d’aucun
secours. Même Monsieur Duchamp, enfin remis de ses émotions et de sa blessure
superficielle, n’apporta aucun élément nouveau susceptible d’éclairer cette
histoire. Lui non plus ne comprenait pas, ne se rappelait pas. Il semblait
qu’un énorme voile d’amnésie ait recouvert la maison tout entière ! Quant
à Madame Duchamp, passant du rire aux larmes, tantôt en proie à de véritables
crises d’hystérie, tantôt prostrée dans la neurasthénie la plus profonde, il
n’était pas question de lui demander quoi que ce soit. Une semaine à peine
après les événements, elle fut envoyée par son médecin en cure de repos <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>à la campagne et les enfants confiés à leur
père qui venait de sortir de l’hôpital. La vie reprit son cours et faute
d’avoir pu élucider le mystère, ainsi qu’en l’absence de plainte de Monsieur
Duchamp, Catherine retrouva sa liberté. Elle réintégra sa place — il fallait
bien que quelqu’un s’occupe des enfants —<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>et le train-train quotidien se poursuivit comme s’il n’avait jamais été
interrompu. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;">
******</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Si on avait dit
un jour à Tristan et Sarah que Catherine remplacerait leur mère, ils n’en
auraient pas été plus surpris que ça. Pas plus que si on ne leur avait rien dit
du tout. En fait, ils étaient complètement indifférents à la question. Les
choses étaient ce qu’elles étaient, c’est tout. Ils s’étaient glissés dans le
rôle « d’enfants de la bonne » comme le pied se glisse dans la
charentaise. L’endroit était confortable et il y avait de la place. Grâce à la
présence constante de Catherine à la maison, au contraire de leur mère, ils y
trouvaient leur compte. Leur père lui-même ne regrettait pas l’absence de son
épouse, la comparaison entre les anatomies respectives des deux femmes jouant
nettement en la faveur de Catherine. Pourtant, les débuts du nouveau couple
n’avaient pas été faciles, les scrupules de Catherine, sans doute surgis du
plus profond de son amnésie, la retenant d’investir le champ du lit conjugal. Mais
la chair est faible et la perspective attrayante de vivre sous le même toit que
les enfants, l’emporta sur toutes les autres considérations. C’est du moins ce
dont la jeune femme se persuada. Sans se rendre compte le moins du monde que
l’attrait viril de Paul Duchamp y était pour quelque chose. Son nouveau statut
de deuxième madame Duchamp la combla et elle maniait <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>le plumeau avec une ardeur renouvelée. Mais
cette fois-ci, pour son propre compte : elle était devenue la patronne. Son
premier geste après son installation chez Paul fut de bazarder tous les
produits d’entretien pour en racheter de meilleurs. Dès lors, l’appartement
resplendit et son bonheur fut parfait. Entendez par là, le bonheur de
l’appartement, qui se trouva fort aise du changement, au même titre que
Catherine. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Elle s’habitua
très vite aux « maman » par ci et « maman » par là que lui
prodiguaient les enfants de Paul et ressentait une bouffée de chaleur doublée
d’une agréable sensation dans le bas des reins, une sorte de friselis, selon
ses propres mots, chaque fois qu’elle entendait le « Bonjour madame
Duchamp ! » lancé par les voisins lorsqu’elle faisait les courses. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
A quelques temps
de là, pourtant, une ombre se faufila dans le quotidien sans histoire, non pas
surgie des interstices du plancher, ou suintant des murs, comme dans les bons
romans policiers, mais en la personne du commissaire de police, qui se présenta
à leur porte. Or, Catherine et Paul détestaient être réveillés le samedi matin
à huit heures. A cette heure là, ils dormaient. A neuf heures aussi, d’ailleurs
et lorsqu’ils ne s’adonnaient pas à des jeux coquins ou à des caresses
langoureuses, ils dormaient aussi à dix heures. Le commissaire n’était donc pas
le bienvenu, d’autant qu’ayant indiqué sa présence par trois longues sonneries
répétées, il avait sorti du lit toute la maisonnée. « Et tout ça
pourquoi ? avait raconté ensuite Catherine à la voisine. Pour nous parler
d’une femme qui aurait tiré sur son patron. Le commissaire voulait savoir pour
quelle raison elle voulait le tuer. Mais qu’est-ce que j’en sais, moi des
raisons qui poussent les femmes à vouloir éliminer les hommes ? Ça peut
être très varié, un différent professionnel, un mari infidèle ou brutal… tenez,
la meilleure amie de ma mère a failli étrangler son frère parce qu’il faisait
du bruit en mangeant ! Elle subissait ça depuis des années, il faut
l’avoir entendu aspirer sa soupe<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>jour
après jour pour le croire ! » Avait suivi la liste, non exhaustive,
de tous les griefs à l’encontre de la gent masculine. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Le policier se
rendit bien vite compte que la jeune femme ne voyait absolument pas de quoi il
voulait parler. Passant de la concentration à l’incrédulité et de l’incrédulité
à la stupeur, son visage angélique troubla fort notre homme. Le doute quant à
cette affaire accapara tout à fait son esprit lorsque les voisins s’en
mêlèrent. Comment osait-il venir déranger une aussi sympathique personne ?
Face à l’ire de la foule, le commissaire dut battre en retraite, persuadé que
l’espace-temps<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>avait englouti les
cerveaux de tout le quartier. Se pouvait-il que l’amnésie fût collective ?
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
La conclusion de
ce lamentable épisode fut donné par la concierge : « C’est-y pas
malheureux de venir embêter les braves gens ! Avec tous les bandits qui
courent les rues ! » Le calme revint, on n’y pensa plus. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Mais Catherine,
de temps en temps, en ouvrant son armoire, restait rêveuse devant une chemise à
carreaux bleus trouée, auréolée d’une trace jaunâtre, là, juste sur le devant,
chemise qui lui semblait parfois trop familière. Elle se disait :
« Mais à qui est-ce que ça appartient ? Serait-ce un souvenir de
Paul ? » Une sorte de nostalgie la prenait, un vague-à-l’âme diffus et
elle restait là, à contempler longuement le vêtement. Mais la réalité reprenait
ses droits et elle soupirait en murmurant, perfectionniste :
« Pfffff… et les taches de sang, ça s’enlève à l’eau froide ! Il n’y
a plus de gens de maison capables, de nos jours ! » Puis, par un scrupule
dont elle ne comprenait pas l’origine, elle rangeait la relique et refermait
doucement la porte du placard. </div>
Khéopshttp://www.blogger.com/profile/15621576259538330084noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1489836453769963314.post-77203037919317555762013-09-25T17:12:00.002+02:002013-09-25T17:17:18.733+02:00Insolite<b>Ce blog est resté trop longtemps inactif. Pour le réanimer, deux petits billets d'humeur. Oui, on commence en douceur, faut pas pousser...</b><br />
<br />
Deux annonces lues sur le site d'Europe 1<br />
<br />
"Ancelotti a payé pour entraîner le Real" C'est comme les écrivains qui payent pour être publiés, via l'auto-édition. Quand les autres professions s'y mettent-elles ?<br />
<br />
"44 kilos d'or en lingots envolés dans un avion" Euh... normal de s'envoler, dans un avion... Khéopshttp://www.blogger.com/profile/15621576259538330084noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1489836453769963314.post-22029497099901378262012-05-04T16:32:00.000+02:002014-05-01T20:10:22.360+02:00Un mort encombrant<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
Un mort qui saigne sur un tapis
blanc hautes mèches, ça fait désordre. Aussi, avec Nico on s’est dit :
« Faut l’enlever de là. » Facile de le porter à deux, surtout qu’il
était pas bien épais notre macchabée. Mais voilà, on allait le mettre où ?
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
Déjà, le transporter jusqu’au
coffre de la bagnole, ça a pas été facile. Il gouttait sur le parquet,
tellement qu’on aurait pu nous suivre à la trace ! Arrivé à la porte du
salon, on s’est dit que c’était pas la bonne solution. Alors on a fait
demi-tour. Et une deuxième trainée rouge sur le sol, parallèle à la première.
On a reposé le corps sur le tapis blanc, on s’est redressé, on s’est regardé.
On a pensé la même chose. On a enroulé le bonhomme dans les hautes mèches, on a
scotché les bords avec un rouleau pour les colis qu’on a trouvé dans un tiroir
et on est reparti en sens inverse. Bien sûr, il a fallu nettoyer le sang
répandu par terre et puis le vide laissé par la carpette faisait un peu bizarre
mais on n’avait pas vraiment le temps de s’attacher à des détails pareils. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
Là, je me suis félicité d’avoir
acheté un break. Il y a de la place, on peut mettre des choses encombrantes,
pour le mort c’était l’idéal. Surtout que j’ai eu 11% de rabais parce que je
l’ai acheté comptant, le break. Une affaire… Bref, en lui pliant un peu les
jambes, il rentrait pile, on n’a même pas eu besoin de rabattre les sièges
arrière. C’est Nico qui a pris le volant. Il a calé trois fois avant de
desserrer le frein à main qui l’empêchait de démarrer. Je sais pas trop où il a
la tête le Nico, des fois. Mais moi, fallait que je réfléchisse et quand je
conduis je peux pas. Martine et les gosses étaient partis depuis deux jours
chez Mamie Reine. C’était donc chez moi que le cadavre attendrait qu’on le
transporte dans un autre lieu. Parce que là, tout de suite, à minuit passé, pas
le temps de trouver un endroit sûr. En attendant, la remise au fond du jardin
ferait l’affaire. De toute façon, personne n’y mettait plus les pieds dans
cette cahute. Trop de bazar. Le jardinage, passé l’engouement des débuts, ça
n’avait jamais été mon truc. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
C’est drôle mais le corps nous a
paru plus lourd qu’au départ, quand on a voulu le sortir de la voiture et le
transférer dans la cabane. On suait comme des bœufs de labour et j’ai bien été
content quand ça a été fini ! Derrière les sacs de ciment périmés, ceux de
vieux terreau et les outils cassés, on voyait rien de rien ! Ah, comme
j’ai apprécié la blonde qui me coulait, fraiche, dans le gosier… Nico il a rien
voulu boire pourtant il avait autant transpiré que moi, les gouttes lui
dégoulinaient encore le long des joues. Je l’ai trouvé bien pâlot et tout
silencieux.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
—Oh, Nico, détends-toi, il risque
rien le macchabée, là où il est ! Martine revient que samedi prochain, ça
nous laisse six jours pour le déplacer, c’est suffisant ! Et puis, j’ai
une idée… </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;">
<span lang="EN-GB">******</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; tab-stops: 312.75pt;">
<span lang="EN-GB"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="EN-GB">—Fred… Fred, j’ai des remords… </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
Je regarde Nico. Il se ronge les
ongles depuis une heure et je vois bien qu’il est pas dans son assiette.
Pourtant, ça s’annonçait sympa ce soir. Deux potes devant un match de
foot, sans les gonzesses, avec pizza et bière à volonté ! Mais non, faut
que le Nico il nous gâche la soirée ! </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
—C’est vrai quoi, on n’était pas
obligé de le dézinguer, le Francis, on pouvait discuter… </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
Je soupire. Discuter, discuter, il
voulait rien comprendre ! On aurait pu discuter jusqu’au lendemain que ça
aurait rien changé ! Faut que Nico, il l’admette ça. Et puis de toute façon, c’est
fait alors ça sert plus à grand-chose de se poser ce genre de questions… Moi
j’aime pas quand on se triture le cerveau pour rien. Faut penser utile, c’est
ça qu’il faut. Et puis au moins, on n’a plus de soucis avec Francis.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
—Pourquoi t’aurais des
remords ? Il l’a cherché, non ? Il avait qu’à cracher le morceau tout
de suite. Puis d’abord, faut jamais revenir sur ce qui est fait. C’est du
passé.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
—Oui mais il a même pas
parlé ! On est pas plus avancé qu’avant puisqu’il nous a pas dit où il
avait mis son magot ! </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
Il a pas tort. C’est vrai que
Francis a pas lâché l’info. Il aurait fallu le torturer, juste assez pour qu’il
crache au bassinet… Mais seulement, Nico c’est une petite nature, il aime pas
la violence alors c’est toujours moi qui m’y colle et parfois, je m’énerve,
alors voilà, le coup est parti tout seul. Il est mort avant que je réalise. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
—Ouais bon, on aura qu’à fouiller
sa baraque, maintenant qu’il y a plus personne… On la trouvera sa fichue
cachette, c’est moi qui te le dis ! </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
—Et quand c’est qu’on le trimballe
ailleurs le cadavre ?</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
—Après-demain, les ouvriers du
chantier coulent la dalle du gymnase. Ils vont faire ça vers dix sept heures à
peu près mais le béton ça prend pas trop vite, alors dès qu’il fait assez
sombre, nous on y va et on balance le macchab dans la purée ! Ni vu ni
connu ! </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
C’est mon idée et j’avoue que j’en
suis fier… C’est pas Nico qui l’aurait eue celle-là ! Lui, à part avoir
les jetons pour tout et pour rien… Si j’avais pas eu besoin de lui pour
l’alibi, j’aurais fait cavalier seul, un vrai tocard ce Nico ! Seulement
quand je dirai que j’ai passé la soirée chez lui et que sa dulcinée elle pourra
confirmer, même si elle s’est couchée avant nous, on me fichera la paix. C’est
que faut que je fasse gaffe, avec mon casier… Sandrine, elle s’est même levée
pour aller pisser et elle m’a vu prendre une bière dans le frigo, une chance !
Elle sait même pas qu’on venait tout juste de rentrer et que le corps de
Francis était bien au chaud dans ma remise, deux cent mètres plus loin… Il y
est toujours d’ailleurs, j’ai vérifié en arrivant. La petite cabane au fond du
jardin, c’est une idée super et c’est moi qui l’ai eue. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;">
******</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; tab-stops: 406.5pt;">
—Fred !
Freeeedddd !!! Le mort… le le le mort !!! Il, il a disparu !!!! </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
Allons bon, qu’est-ce qu’il a
encore inventé, le Nico ? Un macchabée refroidi depuis quatre jours, plus
froid que chez Picard, qui se fait la malle au beau milieu de la nuit ?
N’importe quoi ! </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
—Fred, Fred… mais viens voir !
Il a disparu, je te dis ! </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
Nico a la voix aigüe et qui
tremble, comme quand on va pleurer. Je lève la tête. Décomposé, le mec, blanc
comme ma chemise, enfin comme ma chemise était ce matin. Je sens que je vais
être obligé de laisser tomber l’aménagement du coffre du break. Pourtant faut
bien le protéger, j’ai pas envie de dégueulasser le tapis de sol avec le sang de
Francis ! J’ai trouvé un rouleau de plastique épais, bien souple, dans
lequel on va pouvoir enrouler le corps avant de le balancer dans le ciment.
Tout ça est aux petits oignons ! Nico me tire par la manche.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
—Ouais, ouais, j’arrive… Je fais, agacé. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
Franchement, il est trop nerveux,
ce mec. La porte de la remise est grande ouverte et les sacs de terreau
trainent partout. J’aime pas le désordre.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
—Non, Nico, là t’es pas
sérieux ! Tu laisses tout dans le passage, t’aurais pu ranger un peu. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
—Mais on s’en fout de
ça bordel, je te dis que le cadavre a disparu ! Le Francis s’est barré ! Oh, je le savais
que ça allait mal tourner, je le savais…
Mais qu’est-ce qu’on va faire maintenant ? </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
Il m’agace, mais il m’agace… Il se tord les mains comme un possédé,
manquerait plus qu’il chiale ma parole ! Bon allez, Fred, t’énerve pas et
va voir dans la cabane, si ça peut le calmer… </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
Bon sang ! Mais c’est qu’il a
raison, le couillon ! Le tapis hautes mèches est plus là ! Envolé,
avec le mort dedans… Mais bon sang, comment c’est possible ? J’avale ma
salive sans arrêt, j’ai le gosier tellement sec que même une barrique de bière
pourrait pas le rafraichir. Et mon cœur, mon cœur, j’ai pas le souvenir qu’il
ait battu si vite ! J’arrive pas à réfléchir… </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
—Fred, j’ai peur, j’ai vachement
peur, ça sent mauvais tout ça, on fait quoi, dis, on fait quoi ? Mais où
qu’il est le Francis ?</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
Nico hulule comme une vieille
chouette, ça me casse la tête, j’arrive pas à réfléchir bon sang ! </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; tab-stops: 378.75pt;">
—Tu vas te taire
ou je t’assomme avec la batte de base-ball du gamin ? </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
Fred, reprends-toi, calme-toi. Je
ferme les yeux et je fais la respiration du petit chien, comme les femmes
enceintes. Parait que ça détend. Et puis je me dis que Francis, il a pas pu
partir tout seul, c’est pas possible. Alors si c’est pas possible qu’il soit
parti tout seul, c’est que…</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
—Nico, y a quelqu’un qu’a pris le corps. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
—Hein ??!! Mais… mais, mais… </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
—Forcément ! On n’a jamais vu
un cadavre s’en aller comme ça, quelqu’un l’a volé. Il a dû nous voir quand on
l’a caché.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
—C’est qui ? </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
—Mais comment tu veux que je sache,
bon sang ? Faut tout ranger, on y verra plus clair.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
Alors j’ai remis le bazar dans la
cabane, tout comme c’était avant et j’ai demandé la clef à Nico pour fermer le
cadenas. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
—Ben, je l’ai pas la clef, c’est
pas moi qu’a ouvert, c’était déjà ouvert… Je croyais que c’était toi… </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
Et moi, je crois que je vais faire
une attaque. A part moi, il y a qu’une personne qui sait où elle est rangée la
clef de la remise. C’est Martine, ma femme. Et Martine, elle est pas là. Je
cours jusqu’à la maison, Nico sur les talons. J’entends sa respiration dans mon
dos. Faut qu’il arrête de fumer, Nico. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
C’est bien ce que je pensais, le
pot en terre cuite de la tante Henriette est vide. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
—Mais… t’as pas un double ?</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
—Nico, la ferme !!! Tu
parleras quand tu…</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
Eh ! Mais oui, tous les
cadenas sont vendus avec <i style="mso-bidi-font-style: normal;">deux</i>
clefs ! Je cherche partout, du coup, je vais bien finir par trouver !
Le cendrier en coquillage… les tiroirs du buffet de la cuisine… la boite à
bijoux de la gamine… qu’est-ce qu’elle fout là, d’ailleurs ? Ces gosses
qui rangent jamais rien ! Et ça, qu’est-ce que c’est ? Même le
courrier qui traine ! Mais… </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
—Nico, ta Sandrine, elle écrit des
lettres à ma femme alors qu’on habite à deux cent mètres ? C’est quoi ce
délire ? </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
—Hein ?? Qu’est ce tu
racontes ? T’es fou ? Ah ben ouais, c’est sa signature… Ben
lis ! </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">« Cher
Nico et cher Fred, </i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">C’est
Sandrine qui écrie. Je sait que Nico et toi vous avez trucidé Francis pour son
fric qu’il a gagné avec l’assurence-vie de Marion .C’est pas bien. Faut pas tué
les gens, c’est monsieur le curé qui le dis. Mais c’est encore plus mal de
caché le corps et de rien nous dire, à Martine et a moi, ça, c’est moi qui le dis. Vous voulez pas partagé, c’est ça ? Faut
dire que depuis long temps vous partagez plus avec nous et faut bien le dire,
vous etes un vrai pois pour nous. Alors avec Martine, on a décider de prendre
le pognon, de faire disparaitre le cadavre
et de se tiré. Moi je le savait ou qu’il cachais son argent, Francis parce
que tu vois Nico, Francis et moi on été comme qui dirait ensemble. Et on voulai
partir tous les deux. Mais comme vous lavé tué avec Fred, ben au moins j’aurai
pas tout perdu, j’aurai le mago. Je pars avec Martine (c’est elle qui ma dis ou
été la clé ) qui es parti de chez mamy Reine et qui m’attends dans un endroi de
rêve. Cherché pas le corps, vous le trouverez pas et si vous voulez nous
retrouvé, c’est pas la peine, sinon on dit tout a la Police. </i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><u>P.S</u>. :
Fred, tu oublira pas de cherché tes enfants chez Mamy Reine parce que on va mener
la belle vie avec ta femme et on veux pas avoir les gosses dans les pâtes et puis c’est aussi les tiens, faut que t’assume.
Adieu. »</i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
Je me souviens maintenant ! Le
double, c’est le gosse qui l’a jeté dans les WC quand il était bébé ! Sale
môme, il va voir ce qu’il va voir quand j’irai le chercher ! </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<br /></div>
Khéopshttp://www.blogger.com/profile/15621576259538330084noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1489836453769963314.post-19239949803926033732012-05-04T11:20:00.001+02:002014-05-01T20:11:36.630+02:00Un vieux canapé<div style="color: #cc0000;">
<br /></div>
Affalé sur le vieux canapé qui trône
désormais dans mon bureau, je sens les ressorts triturer le bas de mon dos.
Avachi, son tissu bleu indigo délavé, il ne ressemble plus à rien mais on l’a
gardé. Quand on prend de l’âge, on devient bête, on fait du sentiment pour des
vieilleries. Mon bureau n’avait pas vraiment besoin d’un canapé, je n’y reçois
pas de clients. Heureusement pour eux, s’ils avaient dû supporter son inconfort !
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
Mais Claire avait insisté, il lui
rappelle tant de bons souvenirs ! Il est vrai qu’il en a connu des
aventures, le vieux sofa !</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
Il avait été notre premier « vrai »
meuble à nous, celui que nous avions acquis grâce à notre première paie. Le
reste des pièces avaient été meublées par belle-maman et la débauche de vert,
de jaune et d’orangé qu’elle avait imposé dans le salon nous avait incités à
choisir une couleur plus neutre. La première chose qu’elle trouva à dire
fut : « Il jure avec le reste, ce divan ! » Eh oui,
belle-maman, c’est fait exprès ! Je me souviens avoir répondu :
« Et encore, je préférais le violet, c’est Claire qui n’a pas
voulu. » Le comble du mauvais goût fut atteint le jour de la pendaison de
crémaillère, lorsque Franck, mon meilleur ami, arriva les bras chargés de
coussins rouge vif, pour, affirma-t-il, « égayer un peu ton canapé ».
Un irrésistible fou rire nous avait secoués, ma femme et moi, amplifié par
l’air ahuri du pauvre Franck qui demandait sans cesse : « Ben
quoi, qu’est-ce qu’il y a ? Qu’est-ce que j’ai fait ? » On a disposé les coussins et ça faisait très
bien ! Et puis c’était confortable, douillet. Lovés ensemble devant nos
séries télé préférées ou enlacés pour des ébats amoureux, le canapé et ses
petits oreillers moelleux nous accueillait toujours avec générosité. Il eut à
affronter les apéros renversés, les chips écrasées, les griffes du chien puis,
plus tard, les régurgitations enfantines, les menottes poisseuses, les pipis
involontaires de l’apprentissage de la propreté. Plus tard encore, les gueules
de bois adolescentes et les bulles de champagne
des soirs de diplôme… Et puis un jour, fatigué, il a été relégué dans ce
bureau par un remplaçant en cuir beige. On ne prend plus guère d’apéro, le
chien est mort et les enfants partis vivre leur vie ailleurs. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
De temps en temps, lorsque la
nostalgie m’étreint, je m’y assois et je laisse mes souvenirs remonter à la
mémoire, tout doucement… Que reste-t-il de cette époque ? Plus
grand-chose. La vie a fui et à l’image de ce vieux meuble, les êtres se sont
avachis, étiolés. Comment en est-on arrivé là ? Pourquoi ? Et
pourquoi garder ce témoin vivant de notre déchéance ? C’est Claire qui,
une fois de plus, a choisi le nouveau canapé. Qui a décidé de garder l’autre,
de me le refiler… Comme jadis sa mère, elle a meublé le studio de notre fils,
s’apprête à faire de même pour notre fille. Elle a aussi tout redécoré chez
nous. Je n’ai rien choisi. Jamais. Même
la couleur du vieux canapé, c’était déjà Claire. Les ressorts agressifs me
meurtrissent les reins. Et soudain il me prend des envies de tout bazarder, le
canapé épuisé, ma vie trop vite enfuie, Claire et ses décisions… Moi, du
ressort j’en ai encore un peu, c’est maintenant ou jamais et en premier lieu,
remettre la main sur le planning de passage des encombrants… </div>
Khéopshttp://www.blogger.com/profile/15621576259538330084noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1489836453769963314.post-62071204098447953732011-12-30T17:19:00.001+01:002011-12-30T17:20:55.455+01:00Tentation.<span style="font-weight:bold;">Une histoire pour les fêtes.</span><br /><br /><br />Elle passe devant la vitrine sans regarder, il faut qu’elle résiste, ce ne serait pas raisonnable. Mais cent mètres plus loin, elle se ravise et fait demi-tour. Après tout, c’est la période des fêtes ! Elle pousse la porte de la boutique et entre. Les effluves magiques viennent lui chatouiller les narines. Dieu que cela sent bon ! Elle n’arrive pas à isoler chaque odeur mais il lui semble percevoir la vanille presque à coup sûr et la noix de coco, reconnaissable facilement. Un léger sillon de cannelle aussi et euh… peut-être une petite pointe de fruits rouges. Un plaisir pour les yeux, aussi, cette échoppe, avec ses présentations toutes plus appétissantes les unes que les autres ! Le paradis sur terre, ou bien l’enfer… Elle va céder à la tentation et le vague remords qui la traverse est bien vite chassé au loin… Elle sent déjà sur sa langue les saveurs fortes ou subtiles et les parfums délicats de la pistache, du gingembre ou du caramel. Elle a envie de tous les essayer, elle s’est privée depuis trop longtemps et ça n’a servi à rien ! Elle tutoie toujours les quatre vingt kilos pour son mètre soixante, malgré les efforts accomplis avec ce régime à la noix !! Ras le bol de tout ça ! Et puis, c’est Noël… Alors si elle hésite, ce n’est pas pour savoir si elle va céder à l’achat ou pas, mais bien parce qu’elle ne sait pas quelles variétés choisir. Tout lui fait envie, tout lui parait délicieux. Heureusement qu’il y a le prix qui la freine un peu, sinon…<br />Arrivée chez elle, elle déballe ses paquets sans attendre. A quoi bon mettre tout ça au pied de l’arbre de Noël ? Elle n’est plus une gamine et puis de toute façon, elle n’a pas fait de sapin cette année. Sa sœur et ses neveux ne viendront pas, ils vont passer les fêtes à Londres, il parait que là-bas, ils savent fêter Noël… Quant à ses parents, comme d’habitude ils passeront en coup de vent l’après-midi, histoire de dire bonjour et s’en repartiront vers leurs nombreuses obligations, non sans lui avoir offert le même cadeau inutile que les autres années. Il n’y aura qu’elle, en tête à tête avec son reflet dans le miroir de l’entrée. Une idée idiote, ce miroir ! Une idée de sa sœur « comme ça tu verras les progrès de ton régime, ça te stimulera ». Tu parles Charles ! Elle ne supporte plus de voir ses rondeurs hideuses à chaque fois qu’elle rentre chez elle. C’est décidé, demain elle l’enlève ! <br />Sur la table basse, les boites entamées se partagent la place. Affalée sur le canapé, elle jette un œil morne sur l’écran de la télé. De temps en temps, elle se penche, plonge la main dans l’une des boites et la porte à sa bouche. Les saveurs éclatent entre ses joues, lui procurant une volupté sans pareille, en appelant d’autres. Bientôt, les boites se vident. Repue, elle se sent légèrement nauséeuse et va boire un peu d’eau à la cuisine. Ça passera, ce n’est rien, se dit-elle en étouffant dans l’œuf le sentiment de culpabilité qui pointe son nez. En revenant au salon, elle lorgne sur les quelques friandises restantes. Elle soupire. Tend la main. Les douceurs rejoignent son estomac sans autre forme de procès. Ce soir elle se couchera lourde et la bouche pâteuse et le goût d’amertume qui lui collera au palais ne sera pas forcément celui du cacao…<br />Lorsque ses parents la trouveront le lendemain, les pompiers accourus sur les lieux du décès seront formels : overdose de chocolat. Elle avait juste oublié que depuis deux semaines, elle portait un anneau gastrique…Khéopshttp://www.blogger.com/profile/15621576259538330084noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1489836453769963314.post-15261907376787433642011-10-22T16:04:00.000+02:002011-10-22T16:05:18.655+02:00Les seconds rôles.« Oh et puis ça va, hein ! Tu veux toujours avoir raison…<br />—Mais c’est parce que J’AI raison, ma chère ! C’est l’évidence même. Ils sont tous droitiers dans cette famille, je ne vois pas pourquoi le petit dernier serait gaucher…<br />—Et alors, c’est pas parce qu’il y a des générations d’imbéciles dans une famille qu’il faut que le benjamin en soit aussi un ! C’est quand même inouï cette logique ! <br />—Rôôôhhhh mais c’est pas pareil, tu compares des choses incomparables. C’est pas une tare d’être droitier, non ? <br />—Non mais bon… il aurait bien pu être gaucher celui-ci… Tu aurais bien pu me faire ce plaisir… Sinon j’ai l’impression d’être inutile, moi !<br />—Inutile ? Mais non voyons ! Quand j’écrirai, tu tiendras la feuille. Et puis il faut deux mains pour pouvoir faire des lacets, deux mains pour accrocher puis remonter une fermeture éclair de blouson, deux mains pour taper sur un clavier d’ordinateur… Ma pauvre, tu ne te rends pas compte de ton utilité je crois ! <br />—Oui, c’est vrai mais ce sont des seconds rôles…<br />—Ne sais-tu pas que les seconds rôles sont aussi importants que les premiers ?<br />—Mouais… à toi l’agilité, la force, la dextérité. A moi la maladresse, la faiblesse et l’à peu près… A chaque fois que ce gosse laissera tomber quelque chose par terre je sais bien que ce sera de ma faute. On dira « Que cet enfant est gauche ! » Et ce sera toujours toi qui auras le privilège de faire les choses intéressantes… tenir le stylo, la fourchette, le couteau, la raquette, passer les vitesses…<br />—Ah ben pour les vitesses, même s’il était gaucher, je le ferai quand même, je te signale qu’on est en France et qu’on roule à droite…<br />—Pfffff… encore une discrimination, tiens ! C’est pas drôle, les droitiers sont majoritaires dans ce pays, tout est fait pour eux et c’est tout juste si on commence à tenir compte des gauchers et à créer des outils adaptés pour nous, les mains gauches. Dis-moi donc un peu depuis quand est-ce que les ciseaux pour gauchers existent ? Hum ? C’est comme le droit de vote pour les femmes, ça… <br />—Hein ? Je vois pas le rapport ! Tu mélanges tout ma pauvre amie, tu dis n’importe quoi ! Nous ne sommes que les deux mains d’un gamin de cinq ans qui va devoir bientôt choisir sa latéralisation et la génétique veut que…<br />—La génétique, la génétique ! Non mais tu me fais marrer avec ta génétique ! Je te parle de droits, moi, de droits, tu m’entends espèce de gourde ? <br />—Oh ! Gourde toi-même ! Non mais dis donc, tu te prends pour qui pour me parler sur ce ton ? Je te dis que cet enfant sera droitier, comme son père et sa mère et il sera droitier, un point c’est tout !<br />—Et moi je veux qu’il soit gaucher et je me laisserai pas faire, c’est pas toi qui commande !<br />—SILENCE VOUS DEUX !!!!! Vous vous croyez où ? On entend que vous, vous n’allez pas arrêter de vous chamailler comme des chiffonniers ? Et puis ce ne sera pas vous qui choisirez, ce sera moi. <br />—Quoi ! Et qui tu es d’abord pour te mêler de nos affaires ? <br />—Ouais, c’est vrai, tu es qui toi ?<br />—Je suis le cerveau et c’est moi qui décide, vous n’êtes que des instruments, mes belles demoiselles ! A cause de vous cet enfant hésite depuis des mois entre ses deux mains. Alors je trancherai et vous vous inclinerez. Ne dit-on pas que la raison du plus fort est toujours la meilleure ? Et ici, le plus fort, c’est MOI !Khéopshttp://www.blogger.com/profile/15621576259538330084noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1489836453769963314.post-37886729704894064852011-10-22T16:02:00.003+02:002011-10-22T16:26:53.595+02:00Roman érotique.<span style="font-style:italic;">Elle était nue face à lui, mutine et ingénue à la fois. Les rayons du soleil pénétraient par la fenêtre et satinaient sa peau. Il approcha sa main droite de ses seins. Ses doigts tremblaient. Il avala sa salive, fit quelques pas dans sa direction. Il la touchait presque. Son souffle s’accéléra quand il posa sa paume gauche sur ses fesses. Doucement, lentement il descendit jusqu’à son… </span><br /><br />« Fabien ! Les enfants ! A table ! Dépêchez-vous, ça va refroidir… »<br />Fabien sursaute, ferme les yeux et réprime un juron. Ça y est, l’inspiration a fichu le camp ! Bon sang mais Marion peut pas la fermer, non ? Il lui a dit cent fois que quand il écrit elle ne doit pas le déranger. Même pour manger. Surtout pour manger. Pourquoi ne comprend-elle pas qu’il n’en a rien à faire de manger quand il est en plein processus créatif ? Que sa nourriture dans ces moments-là, c’est la littérature ? De toute façon elle le fait exprès, il en est sûr… Elle ne veut pas comprendre. Fabien soupire, enregistre son texte et ferme Word. Il va les manger ses raviolis insipides, en espérant que sa femme ne va pas le barber avec ses histoires de nana… Plus vite il aura fini, plus vite il retournera auprès de ses chers personnages. Si au moins Marion savait cuisiner… <br /><br /><span style="font-style:italic;">Cynthia, lascivement allongée sur le grand lit recouvert de satin rose, offrait son corps au regard fasciné de Marc. Un sourire coquin flottait sur ses lèvres pulpeuses. Marc ressentait une douce chaleur se diffuser dans ses reins et son bas-ventre. En une enjambée il fut près du lit. Il s’allongea près de la jeune femme et entreprit de… </span><br /><br />« Mon chéri, tu préfères quel motif pour le papier peint du salon ? Les rayures vertes sur fond beige ou bien les petites fleurs mauves et jaune pâle ? J’hésite tu sais… »<br />Fabien clique précipitamment sur la croix en haut à droite, fermant le document sans enregistrer les dernières lignes écrites. L’idée que sa femme puisse lire par-dessus son épaule lui est insupportable. « Et merde ! » pense-t-il. Il s’efforce de contrôler sa voix qui grimpe toujours dans les aigus quand il est contrarié.<br />— Marion, je t’ai demandé de me laisser travailler cet après-midi. C’est pas compliqué non ? Tu sais bien que mon éditeur attend les derniers chapitres de mon nouveau roman. Si tu m’interromps tout le temps, comment veux-tu que j’avance ? <br />— Ok, ok ! Mais il faudra bien qu’on se décide pour la tapisserie, depuis le temps qu’on en parle. »<br />« Depuis le temps que TU en parles, ma chérie ! pense Fabien. Mais si tu savais comme, MOI, je m’en fiche de tes rayures et de tes fleurettes ! Si ça ne tenait qu’à moi, un bon coup de blanc sur les murs et basta ! »<br />La jeune femme quitte la pièce à contrecœur, une moue boudeuse dessinée sur les lèvres. En sortant elle lui lance :<br /> — Tu n’oublies pas d’aller chercher les enfants à l’étude tout à l’heure, j’ai mon rendez-vous chez le coiffeur ! »<br /><br /><span style="font-style:italic;">La chambre plongée dans la pénombre était silencieuse. Les longs cheveux dorés de Cynthia effleuraient sa peau en une caresse délicate. Leurs deux souffles mêlés s’exhalaient au rythme des mouvements de leurs corps. Le lit grinçait sourdement, et peau contre peau, les deux amants laissaient le plaisir les envahir. Cynthia roucoula un gémissem… </span><br /><br />« Dring !!!! Dring !!!!!!!! » Fabien fait un bond sur sa chaise et un laps de temps s’écoule avant qu’il réalise que le téléphone sonne. « Pas moyen d’être tranquille ! Jamais ce bouquin n’aura de fin, je le sens… » Il se lève à regret et va décrocher. <br />— Oui ? Lui-même… Oui, je me souviens de vous ! Non, pas encore mais je… oui, je sais, je… écoutez, vous pouvez bien m’octroyer un délai supplémentaire… je sais que j’ai déjà du retard… Oui… oui… Non… vos fournisseurs, bien sûr, mais… et si je vous en verse la moitié la semaine pro… attendez ! … mais je ne l’ai pas la somme totale, moi, vous me faites rire ! … oui et ben je peux pas… les huissiers ! Mais attendez, il n’y a pas de quoi s’énerver ! … Je vais me débrouiller, laissez-moi 3 jours… Oui… oui… Oui je vous dis ! Merci… oui… au revoir ! » <br />Marion, les enfants, l’école, le papier peint et maintenant les factures ! Fabien se sent devenir fou. Et la vie alors ? Sa vie, ses textes, son roman ? Fabien se dit qu’il aimerait bien être à la place de Marc, l’amant de la belle Cynthia, son héroïne. Pas de soucis matériels, pas de coup de fil intempestif, pas d’épouse exigeante, pas de gosse. Une femme, mais fatale, sensuelle, dévouée, et du plaisir, rien que du plaisir… Une vie de personnage de papier, irréelle et dénuée de contraintes. Au lieu de cela… Fichu pour fichu, Fabien éteint son ordinateur et descend à la cuisine se faire un sandwich. <br /><br /><br /><span style="font-style:italic;">Le corps en sueur, Marc et Cynthia écoutaient les battements de leur cœur qui se calmait peu à peu. Ils se laissaient aller à la douce torpeur d’après l’amour, apaisés, heureux. L’épaule blanche de la jeune femme luisait dans le demi-jour. Marc humait l’odeur épicée — mélange de jasmin et de pain d’épice — de son parfum dans le creux de son cou. Soudain, il eut à nouveau envie d’elle. Brutalement, il l’agrippa et glissa sa main entre ses … <br /></span><br /><br />La porte s’ouvre. Fabien réprime un geste d’agacement. Qu’est ce que c’est, cette fois-ci ? Le chauffe-eau qui fuit ? La voiture qui veut pas démarrer ? Le petit dernier venu lui montrer ses gribouillis ? Le doigt prêt à fermer la fenêtre Word, Fabien fait mine d’être absorbé, de n’avoir rien entendu. Faire le mort ça marchera peut-être mieux que de s’énerver… Il faut qu’ils comprennent tous qu’écrire est un métier et qu’il a besoin d’être seul. Il sent pourtant la présence de Marion derrière lui. A l’oreille, il a reconnu sa démarche. Mais qu’est-ce qu’elle veut ? Pourquoi ne parle-t-elle pas ? Intrigué, il se retourne… et il reste muet de stupéfaction. L’œil agrandi de surprise, la mâchoire pendante, il contemple Marion. Sa lourde chevelure brune aux reflets cuivrés est dénouée sur ses épaules. Elle a maquillé ses lèvres de rose brillant et ses yeux verts sont délicatement éclairés de fard à paupière mauve. Ses longs cils battent lentement et un léger sourire détend ses traits. Tout en le fixant, elle fait glisser son peignoir de satin bleu jusqu’à ses reins, dénudant la moitié de son anatomie. Ses seins, petits mais bien formés, arborent fièrement leur galbe délicat. <br />— Mais… Marion… <br />Fabien ne peut en dire plus. Partagé entre l’étonnement et la consternation, il sait seulement que l’aiguillon du désir commence à le titiller. Brusquement, le peignoir glisse jusqu’au sol, dévoilant le corps nu de Marion. La jeune femme s’avance jusqu’à toucher Fabien et le doigt posé sur ses lèvres, murmure :<br /> — Chuutttt… Depuis près de trois semaines, tu fais pousser des gémissements de plaisir à ton héroïne. Et pour moi, rien du tout ! J’en veux aussi ma part. Maintenant ! Et puis ça stimulera ton inspiration pour la suite ! Il n’y a rien de mieux que les travaux pratiques pour étayer une théorie ! »Khéopshttp://www.blogger.com/profile/15621576259538330084noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1489836453769963314.post-66722806934990970602011-10-03T17:49:00.003+02:002011-10-03T18:03:45.525+02:00La vengeance est un plat qui se mange froid.<span style="font-weight:bold;">Texte publié dans l'anthologie "Proverbes 1" aux éditions Griffe d'Encre.</span> <br /><br /> <br /> Thibaut n’a pas avalé un seul petit pois depuis le début du repas. Immobile devant son assiette, à la table de la cuisine, il sent l’engourdissement attaquer ses jambes, ses cuisses, son torse, ses bras. Il lève sa main droite, la remue et attrape sa fourchette.<br />Du bout des dents pointues, il bouscule les petits pois, les avance, les recule, les tourne et les retourne, les met en rang par deux, comme des écoliers appliqués, puis les sépare, les range en file indienne, braves petits soldats en uniforme vert. À gauche de l’assiette, un petit tas, comme une montagne, puis un autre un peu plus haut. Dans la plaine de faïence blanche, les petits soldats sont en attente. La fourchette trace alors un sillon au milieu de la troupe, la dispersant. Quelques combattants se mettent en embuscade derrière les montagnes. Ils sont nombreux aujourd’hui, les fantassins verts. La fourchette les remet en rangs serrés. Au garde à vous, ils attendent le signal. Le combat va être rude, et Thibaut pense : <span style="font-style:italic;">toute piétaille a son calvaire.</span><br /> Celui de Thibaut a commencé il y a longtemps. La bataille des petits pois n’est pas nouvelle. La marâtre ne cède jamais. La marâtre dit toujours non. La marâtre ne sourit jamais. La marâtre n’embrasse jamais. La marâtre dit toujours : <span style="font-style:italic;">qui trop embrasse mal étreint</span>.<br /> —Mange tes petits pois ! <br /> La voix gronde dans la cuisine. Thibaut, le nez toujours baissé sur son assiette, ne bouge pas. « Je la déteste, je la déteste, je la déteste ! J’les mangerai pas ses petits pois ! J’les déteste ! » <br /> Un silence glacial règne. On entend le tic-tac de la pendule. Les bras croisés, appuyée contre la porte du frigo, la marâtre attend. Elle attend que Thibaut liquide son assiette, qu’il avale jusqu’à la dernière les écœurantes billes vertes. Elle a de la patience ! <span style="font-style:italic;">Tout vient à point à qui sait attendre</span>. <br /> Thibaut et ses petits soldats aussi attendent. Il n’est pas question qu’il les mange, ces petits pois. Il a tenu jusqu’ici, il ne va pas céder maintenant. Pour lui, <span style="font-style:italic;">qui ne consent pas se tait</span>. <br />Il n’a pas besoin de lever la tête pour savoir que le regard de la marâtre est fixé sur lui. Il le sent agripper ses cheveux, chauffer ses oreilles, couler dans son cou, couler partout. Il sent sa brûlure sur sa peau, ce picotement désagréable qui lui chatouille les omoplates. Mais il ne mangera pas, il l’a décidé : <span style="font-style:italic;">qui ne dîne pas dort encore mieux.</span><br /> Surtout, tenir bon. Jusqu’au bout. Ne pas pleurer. Il ne faut pas. Il ne veut pas. Elle serait bien trop contente ! <br /> Thibaut installe ses soldats en ordre de bataille. Sur le bout de sa fourchette devenue arme de lancement, il en sélectionne quelques-uns. Aujourd’hui, ce sera la victoire finale. Il l’a décidé. En silence, il donne l’ordre d’attaquer. Alors, d’un geste vif du plat de la main sur le manche de la fourchette, il catapulte ses obus sur l’objectif ennemi. Les billes vertes viennent s’écraser sur les joues de la marâtre. Une seconde d’éternité flotte dans la pièce. Thibaut attend la riposte. Le silence dure. Deux secondes, trois secondes, peut-être plus. Intrigué, il ose un coup d’œil. La marâtre, les yeux arrondis comme des sphères sombres, la bouche grande ouverte, des traces sales sur les joues, le regarde, muette de surprise. <br /> Alors Thibaut lance la deuxième salve, identique à la première. Les boulets verts s’élèvent dans l’espace pour atteindre la cible. La marâtre, la bouche toujours ouverte, sursaute. Son expression de surprise s’est accentuée. Elle porte la main à sa gorge. Un léger gargouillis s’en échappe, un râle murmuré, bizarre, déplacé dans le silence de la cuisine. Ses pommettes ont rougi et les traces vertes de la bataille ont viré au gris. Thibaut croit voir une buée translucide traverser son regard, comme un voile brumeux sur la mer les soirs d’été. Un regard de poisson crevé. Elle bouge les lèvres, essaie de parler. Sur son menton, coule un filet de salive. Ses mains tremblent, les doigts s’agitent, les lèvres pâles remuent. Un sifflement ténu glisse dans l’air. <br /> Thibaut regarde. Il attend. Il ne pense pas qu’une troisième salve sera nécessaire. Il va gagner la bataille. Le visage de la marâtre, devenu bleu, bascule sur son épaule. Ses bras retombent, son dos glisse le long du frigo. Thibaut entend le chuintement du tissu contre la porte. Les genoux ploient, le corps s’affaisse, les yeux se ferment. Un grognement rauque, un dernier gargouillis puis le silence. <br /> Thibaut repousse son assiette au milieu de la table et se lève. En sortant de la cuisine, il regarde une dernière fois la marâtre et pense : <span style="font-style:italic;">on a toujours besoin de petits pois chez soi ! </span>Khéopshttp://www.blogger.com/profile/15621576259538330084noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1489836453769963314.post-18135935234580847612011-10-03T17:38:00.001+02:002011-10-03T18:01:05.878+02:00Dynastie.<span style="font-weight:bold;">Texte écrit pour les 807 de Franck Garot. http://les807.blogspot.com/</span><br /><br /><br /><br />« C’est qui déjà, celle-là ? »<br />—La sœur de ma grand-mère.<br />—Celle qui a épousé un marin Colombien ?<br />—Mais non ! Elle, elle est entrée au couvent à dix-huit ans !<br />—Et celle qui a fondé sa maison de couture, c’était qui déjà ?<br />—Et ben c’était sa fille ainée, celle qu’elle a eu d’un premier mariage avec un acteur qui avait jamais de contrat ! <br />—Ah, d’accord ! Mais… euh… la fille ainée de qui ? Pas de celle qui est entrée au couvent ?<br />—Mon Dieu que tu es bête ! Evidemment pas de celle qui est entrée au couvent ! Elle y est encore au couvent et à part Dieu, elle a jamais eu personne dans sa vie. Mais je t’ai déjà expliqué tout ça… tu m’écoutes jamais quand je parle… <br />Ça, c’est faux ! J’écoute quand elle parle. Mais entre Gertrude, Salomé, Jacqueline, la fille ainée de Françoise, celle de Nathalie et les deux petites filles jumelles de la sœur de la tante de sa grand-mère, moi, je m’y perds ! Ma Julie, elle a au moins 807 tantes, sœurs, cousines et grand-mères, alors… Vous vous y retrouveriez, vous ?<br /><br /><br />Songeur, j’ai posé ma main sur son ventre et j’ai murmuré :<br />—J’espère que celui-ci, ce sera un garçon…Khéopshttp://www.blogger.com/profile/15621576259538330084noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1489836453769963314.post-50734404230455864072011-10-03T17:24:00.001+02:002011-10-03T17:26:05.376+02:00Amen !On lui a fait un petit lit douillet dans une boite en plastique, sur un matelas de riz. La couverture aussi était de riz, si bien qu’on ne le voyait plus du tout. Puis on a posé la boite sur le radiateur, avec une serviette à carreaux bleus pliée sur le dessus. (le fait que la serviette soit à carreaux bleus n’a strictement aucune importance, mais j’adore les petits détails inutiles !) <br />Bref, on l’a bien « cacouné », comme disait ma mère. C’est tout juste si on n’a pas prononcé une prière ! Mais attention, hein, pas la prière pour les morts ! Non, si on a suivi tout ce protocole, c’est pour qu’il ressuscite. Et on y tient, je vous assure !<br />Là, vous vous demandez : « Mais de QUI elle cause ? » et la curiosité vous fait trépigner.<br />J’ose à peine vous le dire… mais comme j’ai pitié, allez, je lâche l’info : celui qu’on voudrait bien voir revenir à la vie, c’est… l’i-pod de mademoiselle Khéops ! <br />Parce que figurez-vous que le pauvre a subi un grave traumatisme, un véritable tsunami pour être précise. Lessivage, shampooinage, rinçage et essorage à 1100 tours/minute dans le lave linge ! Oublié avec ses écouteurs dans le « jean » de la miss (à qui on a pourtant répété cent fois de vider ses poches avant de mettre ses vêtements à la panière... ) on craignait qu’il ne fût perdu à tout jamais. Mais, à défaut d’écouter les conseils de ses parents, l’ado est débrouillard et après avoir infligé un électrochoc au moribond en le branchant sur l’ordinateur, il s’est rendu compte que l’appareil réagissait. Oh joie !! Et ni une ni deux, d’aller voir sur un forum avisé s’il n’y avait pas un moyen de réanimer l’agonisant. Parmi les solutions proposées par les internautes (et ados également, je présume) celle de réchauffer le pauvre appareil nous a semblé la meilleure. Après tout, la chaleur, c’est la vie, non ? Depuis hier, le mourant trône donc sur le radiateur poussé à fond. (ôtez-moi un doute, c’est bien le gaz qui vient d’augmenter ?) <br />Je ne sais pas si cette opération de la dernière chance va réussir mais je garde espoir, on dit bien « qui ne tente rien n’a rien ». Et puis aujourd’hui, c’est mon jour de chance : mon lave-linge m’a gratifiée d’un euro et vingt centimes, brillants de propreté et probablement échappés de la poche de survêtement de… monsieur Khéops ! (Y a pas que les ados, non, non !) Alors profitons-en ! Amen ! <br /><br />N.B. : Plus de 6 mois après la mésaventure, l’i-pod se porte comme un charme ! Je vais croire aux miracles, moi…Khéopshttp://www.blogger.com/profile/15621576259538330084noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1489836453769963314.post-38418412928234915172011-06-11T19:59:00.003+02:002011-06-11T20:05:23.585+02:00Aux USA aussi...<span style="font-weight:bold;">Téléshopping :</span><br /><br />On nous propose aujourd'hui un support le long du lit, à glisser entre le matelas et le sommier, pour poser son... fusil ! Sans doute pour dégainer plus vite... <br /><br />Ajoutez à cela le déodorant pour toutes les parties (odorantes !) du corps, même les plus intimes, et vous aurez l'assurance de passer une bonne nuit... <br /><br /><span style="font-weight:bold;">Extra-lucide... </span><br /><br />La célèbre voyante Elisabeth Tessier a prédit à DSK une année géniale !!! Nous aussi, on l'est, sciés...Khéopshttp://www.blogger.com/profile/15621576259538330084noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1489836453769963314.post-63843052800410808402011-05-18T23:20:00.002+02:002011-05-18T23:25:40.073+02:00Joli mois de mai...<span style="font-weight:bold;">Ou pas... </span><br /><br />10 mai 1981 : élection de François Mitterrand à la Présidence de la République Française.<br /><br />11 mai 1981 : mort de Bob Marley.<br /><br />Le mois de mai ne réussit pas à tout le monde... <br /><br /><span style="font-weight:bold;">Festival... </span><br /><br />Mélanie Laurent a déclaré qu'elle était payée pour officier en tant que maitresse de cérémonie du 64ème festival de Cannes. Cela représenterait deux mois de salaire. Oui, mais, deux mois d'un salaire de smicard ou de celui d'un PDG ?Khéopshttp://www.blogger.com/profile/15621576259538330084noreply@blogger.com0